Ritardo

Ritardo, dice Maria. Cazzo, dice Giulio. Be’, dice Maria. Be’ un bel cazzo, dice Giulio. Che vuol dire? dice Maria. Come, che vuol dire, dice Giulio, sei cretina? ribadisce Giulio. Non ti passa neanche per l’anticamera del cervello che vuol dire? dice Giulio. Ma, scusa, dice Maria. Ma scusa un beatissimo cazzo, dice Giulio, cosa dico a mia moglie? dice Giulio. Non puoi inventarti una scusa? dice Maria. Sì, certo, le avevo promesso i cannelloni con il brasato di yak tibetano per cena, per festeggiare il nostro centoventicinquesimo mesiversario, e le racconto che il catering più esclusivo di Milano, quello che rifornisce tutti quegli stilisti culattoni da anni, fa ritardo? dice Giulio. Non solo non è credibile, dice Giulio, non è ammissibile, conclude Giulio.
…, dice Maria.
Fra quanto arriveresti? dice Giulio. Fra un quarto d’ora, venti minuti al massimo, dice Maria. Vave’, non è così grave, dice Giulio, possiamo farci una sveltina, dice Giulio. Mi raccomando, dice Giulio, ricordati i cannelloni.