La primaverità

La primaverità ti sorprende la mattina

Distraendoti dalla finestra della cucina

Sei rassegnato a un altro giorno a mollo

E la botta di sole t'arriva fra capo e collo

Sorridendo, persino un po' controvoglia

Te la ritrovi addosso, appena sulla soglia

Per non parlare, poi, della sua importunità

Mentre l'attraversi, guidando verso la città

La sua invadenza ti offende il parabrezza

Contrastando anche i mucchi di monnezza

Circondandoli tutti di un verde aggressivo

Affolla indistintamente il tuo campo visivo

Sa obnubilarti di profumi i recettori

Con la sua inattesa offensiva di fiori

Diciamocela tutta, non siamo preparati

A questa tempesta che ci inonda i prati

E se dobbiamo dirlo con estrema onestà

E' un senso di gratitudine la nostra prima verità.

Pochi ma buoni.

Di tanto in tanto, al lato della strada, qualcuno se ne affaccia, da un paio di settimane a questa parte. Ogni volta che avvisto il primo, macchiare di rosso puro il verde morbido dei campi incolti, qualcosa si distende in me. Un sorriso leggero. E aguzzo la vista per scorgerne altri. Aspettando che a sciami accendano i bordi delle strade, i dossi e le vallette, in quel facsimile di campagna che attraverso ogni giorno per andare al lavoro. Sono lì per me eppure non mi appartengono. Né appartengono al padrone del campo su cui spuntano. I miei fiori preferiti, che mai coglierei, ché mi regalano gioia, per quei mesi che sono lì, a farsi ammirare. C'è molto da cogliere in un fiore, senza alcun bisogno di strapparlo.