Nientedadire

Il bloggo dello scrivitorio

2012-01-17T10:18:00.000+01:00

A parte me, che programmaticamente ne ho fatto una ragion d'essere (hai presente come si chiama questo blog, vero?), ultimamente sto riscontrando una certa diffusa stitichezza digitale, almeno fra le stimate menti che mi onoro di ospitare nel mio blogroll. Non so quale sia la causa, che probabilmente non è uguale per tutti (proprio come la legge in Italia), ma sta di fatto che parecchi dei blog che mi piace frequentare sono fermi ai post di qualche settimana fa. Sarà il letargo, imposto dai rigori insolitamente severi di quest'inverno, o forse sarà una fisiologica fase di stanca? Oppure, magari, una diffusa sensazione di inutilità che si sta insinuando nel cuore scrivitorio dell'umanità bloggante. A che serve, dopo tutto, condividere nello spazio digitale aneddoti e curiosità, sfoghi e contumelie, videi e musiche, foto e ricette? Ricette di ogni genere, ricette per la pasta in bianco e ricette per tenersi il marito, ricette per dormire la notte e ricette per non sognare ad occhi aperti, ricette per scaricare gratuitamente utili applicazioni per smartphone e ricette per scaricare brutalmente fidanzati inutili. Insomma, l'universo bloggo sembra popolato da un'esercito di ricettatori a riposo. Provo ad abbozzare un'ipotiposi: una chilometrica fila di blogger bloggati, ammassata davanti all'unica farmacia di turno, con l'improbo obiettivo di spacciare questa pletora di ricette ad un ipotetico paziente lettore che è inesorabilmente scomparso. O, forse, anche lui, è rimasto bloggato da qualche altra parte. Nella vita vera, probabilmente. Be, allora, ci vediamo là, ok? Non tutti insieme,però. Altrimenti bloggheremmo anche il traffico che, modestamente, non ne ha proprio bisogno.

INDECISAMENTE

2012-01-16T15:18:00.000+01:00

Per qualcuno ce n'è. Contrariamente a quello che si usa dire, non è vero che non ce n'è per nessuno. La gramitudine di questo periodo, realisticamente dipinto a tinte fosche da tutte le voci che popolano il Mare Mediorum (forse bisognerebbe rinominarlo Mare Taediorum), qualcuno continua a risparmiarlo. E io - notare come abbia evitato la congiunzione eufonica, per non incorrere in equivoci esistenziali - molto umanamante rosico. Non voglio fare liste di nomi, che sa così tanto di maccartismo, ma c'è tanta di quella gentaglia che continua a pascere, mentre noi - mi includo in una bella fetta - stiamo masticando pietrisco. Indecisamente mi sono imposto di scrivere due righe in questo spazio prima che si avvizzisse, ma non mi piace farlo diventare un cahier de doléance. Quindi la faccio finita in fretta, rimandando considerazioni gaie, argute o semplicemente più leggere a tempi migliori di questo. Campa cavallo? Vabbe', magari basterà aspettare un bioritmo migliore di questo. Devo proprio dare ragione a Tonino Guerra:

"L'ottimismo è il sale della vita."

Infatti la vita non è mai stata così salata.

In vece.

2012-01-01T19:56:00.001+01:00

La tentazione è forte. Sì, la tentazione di affidarsi a un qualche classicone, a una poesia, a una citazione o a un video, per aprire l'anno in questo spazio. Un simbolico o evocativo succedaneo dell'espressione personale. E certo, sarebbe sicuramente meglio, qualitativamente, sarebbe più interessante per il lettore - e chi sono io per sapere cosa è interessante per "il lettore" che si avventura in questo spazio, Babbo Natale? Non credo. Ma oggi è il primo giorno dell'anno 2012. E anche se sono incline a condividere il punto di vista del Salvemini al riguardo, ho l'impressione, forse la sensazione, o magari, più correttamente, la paura, che ci possa essere qualcosa di definitivo all'orizzonte. Be', ce vo' poco, direbbe il fantomatico "lettore" a questo punto, basta guardare un po' oltre i telegiornali, ascoltare le persone che abbiano magari qualche contatto con altri paesi, per sprofondare in un tranquillo pozzo di default emotivo. Ma questo post, a questo punto, ha annoiato soprattutto me. E non te lo propino, fantomatico lettore. O meglio, mi fermo qui, perché ho deciso di segnare almeno con un sassolino bianco questo giorno, anche se, visto l'assunto di partenza di questo blog, potrei farlo altrettanto bene lasciando bianca la pagina. E se non mi sbrigo a pubblicare il post, mi sa che lo faccio. A chi passa da queste parti e legge queste righe, auguro che l'anno appena cominciato proceda meglio di come è finito il precedente - Ecche ce vo?, caro lettore, ciai raggione pure tu - e che solo le previsioni rosee ricevano la spinta necessaria ad avverarsi. E a Murphy dedico un cordiale vaffanculo.PS: visto che ho già contravvenuto al proposito iniziale di non delegare, faccio 31 e dedico questo piccolo cadeau alla salute di tutti quelli che avranno voglia di ascoltarlo. E, come si dice in questi casi, alla faccia de chi ce vo' male.

In tempo di carestia

2011-12-14T18:58:00.000+01:00

Quando scarseggiano le idee e persino il tempo per andarne a cercare, trovare o ripescare/ripulire/riciclare qualcuna, io penso ad una ricetta. Non una ricetta esistenziale. Una ricetta culinaria, senza doppi sensi. Anche se. In questo caso, contravvenendo alle leggi dell'abitudine, posterò una ricetta esistenziale: le strascenat' ch'le cim' de col' c'u lardidd'shfritt.E' una ricetta legata al ricordo di mio padre, radicata nella sua terra d'origine, la Puglia, ma germogliata con passione nell'aiuola della nostra famiglia un po' meticcia, a Roma.E' la ricetta di pasta che ha sostituito nel mio cuore la carbonara, il mio primo amore ai fornelli, quello che ho imparato a fare a 16 anni, persino prima del sesso.E'sorella della più famosa strascenat'ch'le cim'd'rap, ma ha molti tratti affini con la gricia e con la carbonara, che brillano nei menù dell'hinterland romano (e non solo).Andiamo al sodo: gli ingredienti di base, oltre alla pasta, sono il broccolo romano - cimarolo, verde, puntuto - e il guanciale. Il giusto corredo è l'olio extra vergine d'oliva, che può benissimo essere sabino - meno acido e denso del pugliese, ma altrettanto prezioso - e il pecorino romano.Riempi per tre quarti un pentolone con acqua salata e metti sul fuoco, mentre mondi e "scacchi" (distacchi le infiorescenze,una ad una)il broccolo, che metterai subito a bollire nel suddetto pentolone.Da una bella fetta di guanciale, inerta un dito, taglierai dei bei tocchetti, dopo aver rimosso la cotenna, e metti a soffriggere in una padella con un par de cucchiai d'olio.Quando il broccolo è avviato a cottura, ma ancora molto al dente, butti la pasta e apri una parentesi. Anzi, la parentesi la apro io: dosi e tempi. Con un broccolo medio ci si può ben condire dalle 4 alle 6 porzioni. Meglio se lo metti a bollire in "cacchi" piccoli e ti prendi la briga di fare a dadini i pezzi di torsolo più coriacei, che priverai di un po' di scorza.Considera che se vuoi fare le orecchiette casarecce secche devi considerare dai 12 ai 15 minuti di cottura, quindi calcola bene la bollitura del broccolo, perché non sia troppo duro quando scoli la pasta. Se anche venisse un po' più morbido non è un problema, perché si amalgama anche meglio con pasta e condimento.Con mezzo chilo di orecchiette secche mangiano comodamente 6 persone normali, ma solo 4 se so' sprocedate.Un'ottima alternativa alle orecchiette sono le mezze maniche rigate o i paccheri. Se il broccolo è a pezzi molto piccoli ed è molto cotto, anche i fusilli a elica fanno una bella figura.Quando la pasta è cotta giusta - attento alle orecchiette artigianali, che sono callose al centro e spappolano sul bordo - scola il tutto, serbando un po' d'acqua, e trasferisci nel padellone del guanciale. Aggiungi il pecorino, qualche cucchiaio d'acqua e amalgama per qualche secondo. Se non hai esagerato con l'olio nel soffritto, puoi aggiungerne un'altra crocetta accrudo (sì, accrudo, vabbè?). Una spolverata di pepe nero, appena macinato è la sublimazione necessaria per l'amalgama dei profumi. Sporziona con contezza, affinché tutti godano della stessa quantità di condimento.E' un primo strutturato, e io lo accosterei a un bianco sapido e rustico, ma non disdegno mai un abbinamento "in levare", come un Gewürztraminer, bello aromatico e profumato.In tempo di carestia di nutrimento per lo spirito, nutrire il corpo è la cosa che più ci si avvicina. Se lo fai con lo spirito giusto, il cerchio è chiuso.

BASTA POKE

2011-11-30T09:55:00.001+01:00

Basta pokePer farsi contattareBasta pokePer pensare di comunicareChe gli amici Subito ti ricambiano il favoreSi fa in frettaA mollare la bottaE d’altronde lo facciamoTutti i giorni ci ricaschiamoSi fa finta di prendersi curaE ci si limita a digitareCi si scarica la coscienzaCon questo timbro di presenzaBasta premere quel pulsantePer sentirsi un po’ più importanteE intanto che perdiamo tempoLa giornata se ne va in un lampoBasta pokePer non dire mai un cazzoBasta pokePer continuare ad essere egoistiBasta pokePer non sentirsi in colpaBasta poke, sìPer illudersi di contare qualcosaEppure stiamo tutti lìA scambiarci ste gomitateChe non hanno manco il gustoDelle chiacchiere, delle cazzateQuesto freddo surrogatoDi un incontro, di una telefonataDi un abbraccio o una passeggiataÈ solo un riflesso condizionatoBasta pokeLimitiamoci al necessarioBasta pokePratichiamolo all’incontrarioBasta pokePoche volte in mese o dueSolo quando non ti è possibileFarti sentire o passare a trovareBasta pokeE non ti offendere se non ti ripondoDa ora scriviamoci un messaggioSe non possiamo telefonarciE smettiamola di sgomitarciCominciamo un po più a rispettarci. (Ndr. Ringraziando Vasco Rossi per il prestito inconsapevole, gli rinnovo tutto il mio quasi inesistente apprezzamento, per il contributo che pensa di aver dato al Rock. Che comunque è sempre maggiore di quello che pensa di avergli dato il biascicatore di Correggio.)

MEZZA PIOTTA

2011-11-17T09:00:00.000+01:00

Ai tempi in cui ero pischello, l'unica accezione del termine sopraindicato era, appunto, quella raffigurata dalla moneta. Ho recentemente scoperto in un sito di numismatici, ma non ho avuto modo di convalidare l'ipotesi, che il termine piotta

deriverebbe da Pio, ovvero dal Pontefice Pio IX che per primo coniò a Roma una moneta da 100 Lire (in oro, 32,25g). La moneta si sarebbe chiamata per l'appunto piotta per generazione dal nome del pontefice di una forma diminutiva/vezzeggiativa.

Con questa mezza piotta qua sopra, all'epoca in cui ero bambino, si comprava mezzo litro di latte, più o meno.Qualche anno più tardi, quando ero fanello, il termine godeva di una maggiore diffusione come sinonimo di banconota da cinquantamila,

entità rispettabile e rispettata quasi quanto il geniale artista raffiguratoci sopra. Con quella mezza piotta cartacea, in quegli anni, si compravano un sacco di cose - a proposito "un sacco" era invece questo

e cominciava a non valere più molto.Al giorno d'oggi, con mezza piotta non si indica - non diffusamente, almeno - la banconota da 50 euro, che per molti rappresenta ancora l'equivalente di quasi 100.000 lire. Allora, che cosa posso fare con questa obsoleta definizione?Mah, forse semplicemente usarla per segnare il tempo che è passato.Come il tempo che è passato ha segnato me.

Nientedadire: fuck halloween

2011-10-28T08:36:00.000+02:00

Nientedadire: fuck halloween

fuck halloween

2011-10-28T08:34:00.000+02:00

Come ogni anno mi ripeto: halloween mi fa cagare.
Allontanate da me le zucche ornamentali.
Non mandate i vostri figli a farmi dolcetto o scherzetto.
Non mi invitate a qualche festa a tema
Ditemi pure che sono retrogrado perché rifiuto
un'operazione commerciale - proprio io, che ipocrita! - camuffata da tradizione.
Non è una nostra tradizione, è solo, ripeto, un'altra infezione consumistica.
Ce l'abbiamo una tradizione in questo periodo, e non è vestirsi da streghe, scheletri, teste di zucca.
Scavare una zucca, intagliarla e metterci una candela dentro, posso anche sopportarlo come divertissement ornamentale. Ma basta così.
Io mi ricordo solo che, di questi tempi, le mamme mettevano dei lumini di cera davanti alle foto dei cari che se ne erano andati, con un piccolo vasetto di fiori.
Non era glamour, no, ma dava un'atmosfera di sacralità a quell'angolo di casa che, per miei occhi di bambino, era assolutamente magica.
Sì, vabbè, ma i bambini si divertono di più con halloween!

"Continuiamo così, facciamoci del male."
Mi scuserete la citazione un po' semplicistica, mi perdonerete l'assenza di ricerca e documentazione a supporto, ma questo è un blog, non un rotocalco e allora vi accontenterete della lamentela anacoluta, così come viene, se vve va.
Io credo che un bambino cresca bene anche senza l'ossessione di divertirsi sempre, o meglio, credo che un bambino crescesse bene anche quando nel periodo "dei morti" ci si limitava ad "onorare i defunti", con i lumini - moccolotti, a Roma - qualche crisantemo, magari anche una visita al camposanto. Chi ha avuto la ventura di fare un giro nella parte più vecchia del Verano potrà capire quanto quell'atmosfera quieta e fuori dal tempo sia tutt'altro che lugubre, anzi, quanto fascino quelle statue e quelle suggestive scritte sulle lapidi possano esercitare, anche su un bambino. Senza dover per forza immaginarsi che un drappello di zombie ne esca fuori per inscenare una coreografia dinoccolata, per apprezzarlo.
Mi rendo conto che quello che ho scritto sembra la classica filippica antimodernista, a sostegno delle vecchie tradizioni e contro l'innovazione.
Tant'è.
Come ho detto, questo è un blog, infatti, un manoscritto cartaceo, riposto nel più remoto dei tiretti del mio secretaire.
Quando avete finito di leggere, rimettete a posto le ragnatele.

Il sacrificio di Abramo

2011-09-29T16:26:00.000+02:00

Senza soffermarmi sulla diatriba - che ho recentemente ascoltato per radio - riguardo alla correttezza di definire quel sacrificio di Abramo (carnefice) oppure di Isacco (vittima), mi interessava osservare come accada, a volte, di trovarsi di fronte ad impegni che ci vengono presentati dall'Esistenza con un'ultimativa necessità di fare delle scelte polarizzanti.
Non drastiche come quella presentata ad Abramo, intendiamoci, o almeno, non altrettanto irreversibili.
Ma, credo che molti di noi riescano a rapportarsi con quella inconfortevole sensazione di spadadidamoclità® (:-D) che certi impegni sembrano comportare, quell'ineludibile necessità di sacrificare un certo valore (o un valore certo, se volete) in modo da poter ottemperare a degli obblighi che sono squisitamente morali - non legali né materiali, per intenderci - e, molto più spesso che no, autoimposti.
Nel senso che, diciamolo, per essere quello che crediamo di essere e che intendiamo continuare a credere di essere, abbiamo scelto, più o meno consapevolmente, di fissarci dei paletti fatti di convinzioni e di comportamenti.
Esaurita questa verbosissima prolusione, il punto che mi interessava mettere a fuoco è quello esistenziale.
Tu sei lì che ti dibatti, fra l'impegno cui senti di dover ottemperare, ma che ti costa difficoltà, fatica, rinunce - come dicevamo? sacrificio, appunto - mentre ti arrabatti nel cercare tutte le possibili scappatoie che, comunque, anche lasciandoti immacolato agli occhi dei possibili testimoni esterni, inevitabilmente continuerebbero a prudere e a bruciare nella tua coscienza.
Tu lo sai che "ti tocca", devi farlo tu, e anche se la soluzione alternativa è altrettanto efficace, oltre che più comoda per te, tu DEVI.
Arriva quindi il momento in cui le alternative praticabili che non hai scartato tramontano autonomamente - eh, sì, perché spesso il destino ti beffa proprio in zona Cesarini - e ti imponi di arrenderti al giudice interiore e, rimboccandoti le maniche, ti accingi ad affrontare il sacrificio, qualsiasi forma esso scelga di assumere.
La tentazione di portare qui ed ora un esempio pratico è forte, ma è fuorviante: ognuno ha le sue scale di valori.
Quello che importa è che tu abbia alfine deciso di onorare la responsabilità che ti sei assunto/a.
E così, mentre con qualche accigliamento ma nessun infingimento ti accingi a compiere in un sol colpo un'azione meritevole e un sacrificio necessario, accade che un'altra soluzione si manifesti ex abrupto, evitandoti il più o meno gravoso compito di concludere l'intrapreso.
Il sollievo, quando arriva inaspettatamente, è senza dubbio ancora più benedetto.
Ma trovo interessante riflettere soprattutto su questo punto: è possibile che la nostra Intenzione di tener fede ad una promessa che ci costa qualcosa come un sacrificio sia un motore a volte così potente da spingere la soluzione verso di noi anziché il contrario?
Ammesso che una domanda del genere possa aver risposta, ogni volta che mi accade qualcosa del genere ci faccio caso. E un piccolo sorriso, impercettibile, mi scalda dentro.
Non è per il sacrificio risparmiato, ma per la miracolosa combinazione degli eventi.
Ho un debole per le combinazioni: non a caso aprono le casseforti.

Un sasso nello stagno

2011-09-22T12:46:00.000+02:00

"Eppur si arroga
Il diritto di proroga
E dal diritto comune deroga
Contrastando il diritto di chi interroga
I colpèvoli perché sempre alla toga
Di gran lunga preferisce la figa
E tutti i suoi complici soggioga
Affinché acconsentano alla fuga
Cerca invano di nascondere ogni ruga
E di investire di segreto ogni sua bega
Detestando chi nei suoi affari fruga
Mentre il patrimonio pubblico prosciuga
E dalle riforme si tiene assai alla larga
Perché la merda nel suo cuore alberga
E l’unico suo interesse è la sua verga
Che affonda volentieri nelle terga
Del prossimo che par non se accorga
Altrimenti di un’altra Norimberga
L’avrebbe cancellato l’aspra purga
Perché non manca chi un alibi gli porga
Così, prima che altro fango sparga
Un vento di spiriti e di intenti sorga
Che il giudizio e il castigo giusto imponga
Vorrei vedere alfin sta sanguisuga
Mentre nel mare del suo tramonto annega.
Per questo lascerò dispara la riga
Che questa segue e sventola la daga…"

Libri di sangue

2011-09-14T10:28:00.000+02:00

Accompagnando il mio bambino a scuola, stamattina,
ho riascoltato, per fargli ascoltare, questa canzone.
E a un certo punto, ricantandola dopo tanti anni,
mi sono dovuto mettere gli occhiali da sole.
Non era solo la nostalgia.
Non è soltanto la vecchiaia.
Anche quasi vent'anni fa, quando arrivava ad un certo punto,
l'emozione prendeva il sopravvento.
Già, con questa canzone.
E' vero quello che sosteneva il titolo di questo disco, "Verba Manent".
E quelle di questa canzone sono ancora qui, pronte a far sanguinare la coscienza.

Etimologia della cozza

2011-09-12T11:59:00.000+02:00

Mi corre l'obbligo, nonché il privilegio, di dirimere un'annosa questione linguistica, di dissolvere un fastidioso fraintendimento che, alimentato dalla esecrabile ineducazione proposta da certa filmografia e dalle televisioni nostrane, si è consolidato nell'accezione comune della metafora in oggetto, che ho ritagliato direttamente dal meritevole Wikipedia.

Nel Centro-Sud, il termine "cozza" ha assunto recentemente un'accezione gergale e metaforica, di probabile provenienza romanesca, connotante una donna o ragazza decisamente brutta

Apparentemente, discettandone con connazionali non provenienti dalla capitale, ma anche con concittadini dell'Urbe appartenenti alle generazioni posteriori alla mia, l'equazione cozza=ragazza decisamente brutta parrebbe essere correlato all'aspetto esteriore di entrambe.
Cioé, secondo questa moltitudine di disinformati, il Mytilus galloprovincialis avrebbe una brutta conchiglia e tale involucro giustificherebbe l'utilizzo del suo sinonimo vulgaris per descrivere, con accezione derogatoria oltremodo pesante, una ragazza o una donna di fattezze inequivocabilmente sgradevoli, secondo i canoni più comunemente diffusi.
Scavalco a pie' pari l'opinabilità dei criteri estetici riguardo al genere femminile; non sono un filosofo.
Vorrei solo dissentire profondamente, però, sull'estetica del mollusco, prima di arrivare alla questione nodale, il qui pro quo.
Ritengo che la conchiglia della cozza - una volta ripulita dal bisso che ne ottunde la forma e la texture - sia un mirabile esempio di design, un packaging per finger food naturalmente dotato di Armani look.

Allora, veniamo direttamente al punto:
non è con l'esterno della cozza che si paragona un'invetusta pulzella,
ma con l'interno.

Ora, attenzione, la lettura di quello che segue è sconsigliato a chi abbia uno stomaco delicato o un animo suscettibile.

A Roma la prima accezione vernacolare del termine
COZZA,
escluso il significato intrinseco di mollusco edule, è

AMMASSO ESAGERATO DI ESPETTORATO CHE GUARNISCE CON IL SUO GIALLO INTENSO IL GRIGIO SPENTO DEI MARCIAPIEDI.

In parole povere, uno sgommarello di catarro, abbandonato per la via con nonchalance, generalmente da vecchi o incalliti fumatori o pazienti affetti da bronchite cronica.

Naturalmente mi asterrò dal corredare questo post con adeguata documentazione fotografica a sostegno della pittoresca ancorché azzeccata metafora romanesca che, per translazione, è stata successivamente estesa alle rappresentanti del gentil sesso con non altrettanto gentile aspetto.

Non posso esimermi dal manifestare la mia solidarietà a tutte quelle donne che, anche se solo una volta, anche se solo per celia, si siano sentite apostrofare in cotal guisa.

A loro dedicherei due favole di Esopo, questa e questa, come parziale risarcimento morale.

Karma e gesso

2011-08-12T22:10:00.000+02:00

Ho visto una luna quasi piena
che illuminando il cielo a bella posta
toglieva alle stelle cadenti i loro pochi secondi di gloria.
Ma forse questo è solo un modo di vedere questa storia
Potrebbe essere
che fosse un sentimento solidale
quel suo obnubilamento luminoso
un diversivo altamente pietoso
di distrarre occhi attenti dalla caduta
senza ritorno e senza echi di cronaca
di quelle povere stelle pensionabili.
Ho visto un vento a sprazzi
che strapazzava il giornale di un papà
impedendogli dispettosamente di aggiornarsi
sulle ultime imperdibili notizie di calciomercato
molto più tenacemente di quanto
riuscisse a fare suo figlio di tre anni
in crisi d'astinenza di attenzione
Ma forse questo è solo un modo di vedere questa storia
Potrebbe essere
che la coscienza del papà dietro la rosea
nutrisse appetiti più spirituali
e soffiando un anelito di risveglio
lo liberasse dalla sua scusa per non essere presente
costringendolo a impegnarsi col suo sé
come in realtà avrebbe desiderato fare dal principio
del campionato.
Ho visto un cane
pisciare tutti i giorni su una ruota
tutti i giorni sulla stessa identica ruota
porca troia sempre della mia auto.
Potrebbe essere
che sia pretestuoso
cercare sempre dei segnali karmici
tracciati con un gesso invisibile
in tutto quello ch'accade attorno a me.

Esuberando

2011-08-09T21:44:00.000+02:00

Ho visto una pescivendola esuberante
che brandiva un covone di treccioline ossigenate
nonostante la cinquantina abbondante
come il suo opulento ottimismo e l'accento padano
così incongruo in una pescheria dell'hinterland romano
Esuberando
voleva vendermi un'orata a peso d'oro
dopo avermi nettoyato una sogliola con le forbici
riducendola alla stegua di un lattarino
Esuberando
voleva vendermi il suo magico olio di colza
che a suo incongruo ed esuberante dire
poteva friggere anche un copertone
lasciando un leggero sentore di Chanel per giorni e giorni
Desuberando
le ho chiesto se accettava travel cheques
tratte, cambiali, assegni, mastercards
o più semplicemente, un esuberante bancomat di serie
Esuberando
mi ha indicato la banca dirimpetto
abbozzando un sorriso abbronzantemente circondato
con nonchalance le ho indicato altre due orate
che costavano come del pesce di acqua dolce
e ho assistito al tramonto del suo ottimismo
mentre confezionava il meno esoso pacco
Esuberando
ho cucinato le orate con dedizione
acconciandole con il dovuto corredo
di aglio e prezzemolo dentro ed olio fuori
circondandole con affetto di patate, piccole e novelle
e il risultato si è fatto apprezzare, onestamente
L'esuberanza va sempre ben riposta
altrimenti appassisce in fretta
come le treccioline ossigenate
l'abbronzatura intensiva
e l'ottimismo padano
in una pescheria dell'hinterland romano.

Capochino

2011-08-08T22:45:00.000+02:00

Ho visto un uomo tristissimo
camminava a capochino
trascinando il suo carrello della spesa
semivuoto
che forse non era il carrello della spesa
mammmagari gli serviva a portare i volantini che odiamo tutti
quando ce li inzeppano nella cassetta della posta
camminava a capochino
con una maglietta verde speranza sbiadita
fissando il vuoto del marciapiede
per fortuna ha incrociato una donna
anche lei con il carrello
e per parlarle ha alzato la testa
mentre attraversavano la strada
va bene la tristezza, ci può stare
ma non si attraversa la strada a capochino
trascinando un carrello della spesa
semivuoto
perché quando arriva il camion che ti investe
non riesci manco a fare una morte scenografica
con tutte le arance che rotolano sull'asfalto
e qualcuna rimane anche un po' spiaccata
che fa tanto simbolo e anche un po' sangue
va bene, quando c'è la tristezza, ci può stare
ma se il carrello rimane chiuso
nel suo semivuoto silenzio
la morte perde pathos
allora è meglio buttarsi da un ponte di notte
che non ti vede nessuno
e non ti viene manco a cercare la polizia
per farti una multa
perché il carrello semivuoto che hai lasciato in mezzo al ponte
ha fatto accartocciare tre corrieri espresso alti di coca e red bull
e poi nessuno avrebbe da ridire
della maglietta verde speranza sbiadita
insomma, volevo dirti che a capochino
non si va molto lontano
tanto vale fermarsi
subito.

Cari commercianti.

2011-08-07T14:21:00.000+02:00

Cari commercianti,
che talvolta vorreste suscitare la mia solidarietà, per la crisi che ha ridotto i vostri introiti e vi costringe a svendite o chiusure, quando non optiate per l'astuta formula del fallimento e riapertura, volevo ricordarvi che, quando all'arrivo dell'euro il mio stipendo si è praticamente dimezzato, annullando i progressi di 20 anni di carriera, voi vi siete semplicemente limitati a cambiare la lettera barrata davanti ai vostri prezzi, passando dalla £ alla €, con un piccolo investimento in talloncini. Cari commercianti, in soldoni, voi avete raddoppiato.
Cari commercianti, che spesso non mi date spontaneamente lo scontrino e talvolta storcete il muso quando ve lo chiedo, vi rammento che a me le tasse le tolgono direttamente da quello stipendio dimezzato di cui sopra, senza colpo ferire, e sono un bel 40% del lordo, per dire. Cari commercianti, non è mia intenzione essere evasivo, quindi sarò franco: vi piace arricchirvi alle mie spalle.
Cari commercianti,lo so che non è tutta colpa vostra, è un po' come la storia del peccato originale, l'occasione era un bel serpente tentatore, ma molti di voi, che avrebbero potuto fare una scelta etica, perché non incatenati dalle economie di scala, non lo hanno fatto.
Cari commercianti, siete cari soltanto a senso unico.
Che dio ve renda merito, con gli interessi.
Come dite? Dio non esiste?
Mhm, avevo il sospetto anch'io, ma, per la legge dei grandi numeri, a un certo punto finiranno anche i governi conniventi.
E qualcuno che ve ne renderà merito spunterà fuori.
Sono certo che avrete il buongusto di non chiedere la mia solidarietà allora, vero, cari commercianti?

Lament

2011-08-05T11:36:00.000+02:00

Lament

Lament for my cock

Sore and crucified

I seek to know you

Aquiring soulful wisdom

You can open walls of mystery

Stripshow

How to aquire death in the morning show

TV death which the child absorbs

Deathwell mystery which makes me write

Slow train, the death of my cock gives life

Forgive the poor old people who gave us entry

Taught us god in the child's praye in the night

Guitar player

Ancient wise satyr

Sing your ode to my cock

Caress it's lament

Stiffen and guide us, we frozen

Lost cells

The knowledge of cancer

To speak to the heart

And give the great gift

Words Power Trance

this stable friend and the beast of his zoo

Wild haired chicks

Women flowering in their summit

Monsters of skin

Each color connects

to create the boat

which rocks the race

Could any hell be more horrible

than now

and real?

I pressed her thigh and death smiled

death, old friend

death and my cock are the world

I can forgive my injuries in the name of

Wisdom Luxury Romance

Sentence upon sentence

Words are the healing lament

For the death of my cock's spirit

Has no meaning in the soft fire

Words got me the wound and will get me well

I you believe it

All join now and lament the death of my cock

A tounge of knowledge in the feathered night

Boys get crazy in the head and suffer

I sacrifice my cock on the alter of silence

Ecco, se invece di citare il poeta, mi fossi limitato a dire "Me so' rotto 'r cazzo!" non sarebbe proprio stata la stessa cosa.
Ricordatevi di visitare il link, per apprezzare l'ineluttabilità nella voce di Jim.

http://www.youtube.com/watch?v=k_e3PVBx0N0

Imperturbabile

2011-07-31T07:20:00.000+02:00

Imperturbabile si presentò all'ufficio reclami, fece la sua fila, ascoltando le pseudoconversazioni che si scambiavano gli altri reclamanti, annuendo giudiziosamente, fra sè e sè, a volte con un accenno di assenso verso il reclamante di turno, senza mai aprire bocca. Imperturbabile attese, senza mostrare di spazientirsi, quando qualcuno dei suoi predecessori si dilungava in specifiche divaganti e multiplamente articolate, snocciolate solo per il gusto di prendersi il proprio spazio su quel palcoscenico dell'autocommiserazione. Imperturbabile fu testimone di due black-out, dovuti al maltempo o, più probabilmente, al sovraccarico della rete, con conseguente tempo di riavvio dei sistemi e inesorabile sequela di commenti sarcastici del pubblico reclamante. Senza aprire bocca. Imperturbabile sopportò le pause cappuccino, con conseguente sigaretta e inevitabile sosta al bagno - lunga, sa com'è, la colite - delle due impiegate che si alternavano allo sportello. Imperturbabile attese, pazientò,senza scomporsi mai e, soprattutto, senza aprire bocca. Poi arrivo il suo turno.Imperturbabile si avvicino al bancone con passi misurati, attese con pazienza che l'impiegata di turno - dicaaa - alzasse gli occhi dalle unghie che stava limandosi con nonchalance, incrociò il suo sguardo e la fissò con rimprovero per due minuti buoni. Senza aprire bocca. Imperturbabile non prestò attenzione alle isteriche e incalzanti domande della donna né agli scherni degli altri reclamanti in attesa. Continuò a fissarla con rimprovero, senza lasciarsi distrarre dalla crescente bagarre in cui la situazione stava degenerando. La fissò, senza aprire bocca, finché intorno non si fece il silenzio. L'impiegata aveva incominciato a piangere sommessamente, sopraffatta dal senso di impotenza e di inutilità della propria funzione, o più probabilmente della propria vita. Imperturbabile fece un cenno di assenso cone la testa, un po' per confermare un po' per ringraziare, e se ne andò. Fra lo smarrimento generale qualcuno applaudì.
Anche un muto può manifestare con decisione il proprio scontento, se ha la pazienza e le palle di fare un passo avanti. E' un primo passo, ma quanto fa bene. A tutti.

scato-logica

2011-07-13T07:13:00.000+02:00

Mi sembra quasi pleonastico fare questa osservazione, tanto è ovvia e banale.
Ma è necessario, talvolta, ribadire il lapalissiano, affiché non passi inosservato o, peggio ancora, ci si abitui ad esso, ancorché deleterio:

quanno ciai la faccia come'r culo, è facile che dalla bocca t'escano solo stronzate.

Se ti piace concimare il mondo, vai a vivere in campagna.

spari

2011-06-17T06:38:00.003+02:00

quando i conti non tornano, c'è qualcosa che manca o qualcosa che avanza, e quello che manca ingombra, e quello che avanza striscia, serpeggiando inquietudine sottopelle. quando i conti non tornano a qualcuno resta meno in mano, e la bocca si storce e il fegato rode e le palle girano. quando i conti non tornano, a qualcuno va bene avere i suoi pari in mano, che evidentemente qualcosa l'aveva imbertato prima, altrimenti i conti tornavano. quando i conti non tornano, non c'è da meravigliarsi se son spari.

Non è più il momento di compatirsi.

2011-06-12T06:35:00.004+02:00

L'autocommiserazione è quel meccanismo mentale, il più delle volte inconscio, che ci impedisce di impegnarci pienamente nel momento presente per superare un ostacolo e proseguire sul nostro cammino. E' una tattica di rinvio, che ha origine nella paura del nuovo e quindi anche nella mancanza di fiducia in se stessi. Un gatto che si morde la coda, insomma. Ho preso in prestito questo concetto da Barefoot Doctor per ricordare che, da oggi in poi, ogni occasione per mandare un messaggio chiaro al nostro momento presente - tipo "vattene a casa, vecchio piazzista, imbottito de viagra" o anche meglio "fatti processare, puffone" - va colta prontamente, con entusiasmo e senza indugio. Mi ricordo chiaramente, ancora, di quella volta che ho deciso di fare con un po' di slancio un passo che mi spaventava sebbene fosse per il mio bene: la vita mi ha immediatamente steso davanti un bel tappeto rosso. Certo, anche un po' in salita. Ma se tutto fosse in discesa, finirebbe presto, e sempre più in basso, no?
Appena aprono i seggi vado a votare, sì, sì, sì, sì!

Imbottigliamolo

2011-06-06T09:32:00.004+02:00

due brevissime righe per ricordare di celebrare il profumo dolce e appiccicoso dei tigli, che impiastricciano i marciapiedi con i loro fiori estinti ma carichi di polline colloso e gravido di estate. non accendere già l'aria condizionata, mentre attraversi a 20 all'ora i tratti urbani beneficiati da questa presenza; lascia due o tre dita di finestrino aperto, vai piano e spalmati l'interno delle narici con questa melassa floreale. un sorriso compiaciuto sul viso è consigliato. buona giornata.

vedi che poi fa...'

2011-06-05T14:57:00.001+02:00

http://static.repubblica.it/politica/passaparola.jpg

Lo sai che i papaveri.

2011-05-03T22:30:00.001+02:00

Non c'è niente che riesca a portare o a riportare sul mio viso un sorriso, anche se accennato, anche se solo interiore, quanto le spruzzate di papaveri, che accendono i campi di graminacee, gonfi di verde morbido, grazie alle piogge di aprile. Ogni volta che passo accanto ad una di queste macchioline, e, per fortuna, mi succede almeno due volte al giorno durante la settimana lavorativa, non riesco a non rimanere magnetizzato con lo sguardo sulla fuggevole impressione che ognuno di questi fiori è in grado di accendere, anche ad uno sguardo veloce. Come spiegavo a mio figlio, accompagnandolo a scuola, la loro bellezza è nella loro libertà. Non sono seminati né coltivati, nè vengono, per fortuna, raccolti per essere venduti. Nascono e vivono dove, ahimè, dovranno appassire dopo qualche settimana. Meravigliosamente incorniciati dall'argentea piumosità dei forasacchi, spesso accompagnati, o piantonati, dagli altissimi cardi. Niente di più, da dire, oggi.
Solo che vorrei dedicare un campo di papaveri a tutti i papà veri, come quello che ho avuto io.
E quello che ha avuto mia moglie, fino a qualche ora fa.

Io ce so nato, Roma, io t'ho scoperta...

2011-04-21T10:00:00.005+02:00

Su questo colle, sono nato io, quasi cinquant'anni fa. Sul colle adiacente, separato solo dal Circo Massimo, è nata lei, dicono 2764 anni or sono. Non voglio dire niente, anche se ne avrei, stranamente. Solo augurare a questa città, che amo e che riesce ancora a commuovermi con la sua bellezza bistrattata,almeno altri 2000 anni di storia. No, non ho detto gloria.
Grazie Roma, ti dedico questa canzone.

E' venuto a mancare.

2011-04-19T06:38:00.005+02:00

Quanti giri della morte facciamo con le parole per evitare di dire la verità nel modo più semplice. Quante contraddizioni, quante assurdità. Se manca vuol dire che se ne è andato, non che è venuto, mi sembra palese. Oppure, "siamo addolorati per la scomparsa". E' passato da queste parti David Copperfield, per caso? I soliti ignoti? Nel caso di Mike Bongiorno è ammissibile, altre volte è semplicemente inesatto. Per non parlare degli eufemismi obsoleti come "la dipartita". Tutti sulla banchina a salutare il treno sventolando il fazzoletto. Nel mondo spirituale un po' freak si usa un'espressione altrettanto originale, ma che ha, paradossalmente, più contatto con la realtà: "ha lasciato il corpo". E' un'osservazione oggettiva, che considerà la consapevolezza del compianto, del defunto, del caro estinto. E le incombenze dei suoi parenti più prossimi.
Ecco, quando succederà a me, per favore, ditelo semplicemente; è schiattato, è crepato, ha tirato le cuoia, ha reso l'anima a dio, ha stirato le zampe, le trovo tutte espressioni molto colorite è divertenti. Ma mi accontento di un semplice "è morto, e finalmente se ne è accorto". Amen.

Di cosa parliamo quando parliamo di niente.

2011-04-04T06:03:00.003+02:00

Ti chiedo "Come stai?", ma non mi frega.
Mi rispondi "Alla grande!", e sai che menti.
Le chiede i suoi programmi, sorridendo,
mentre ripassa a mente la lista della spesa.
Lei, se risponde, lo fa per cortesia,
rimanendo sul vago, un po' scocciata.
Noi ci facciamo a vicenda cari auguri
senza quasi più guardarci in faccia.
Voi vi ignorate, come si fa in ascensore,
ma, in pubblico, vi improvvisate grandi amici.
Loro si incontrano ogni anno, ormai una volta,
e si bombardano di pacche sulle spalle,
sghignazzando commenti sempre uguali.
C'è bisogno di chiacchiere inutili, a quanto pare,
fra noi che siamo la razza più evoluta.
Gli animali, al più, s'annusano il culo.

Portmanteau. Una valigia carica di doppi sensi.

2011-03-10T16:39:00.006+01:00

Ringraziando Arcureo per la segnalazione di un duo di vignettisti danesi che si sono aggiunti al coro di sbeffeggiatori del nano - oh, qui ormai stamo a spara' su 'a Croce Rossa - sono giunto a riscoprire un vocabolo, portmanteau appunto, che definisce il risultato di una delle pratiche linguistiche più antiche (a parte il cunnilinguo, immagino), quella della composizione nominale. Per l'esattezza, portmanteau è, ironicamente, il vocabolo che usano gli inglesi, con un doppio passo di fantasia e francesismo, per definire un'aplologia. Mentre i francesi l'etichettano, come i pragmatici tedeschi, "parola valigia" (rispettivamente "mot-valise" e "Kofferwort"). Noialtri, popolo di emigranti, evidentemente rispettosi delle valige, abbiamo ritenuto di non profanarle con abbinamenti astrusi e rimanendo fedeli al nostro spirito prosaico e gaudente l'abbiamo definita "parola macedonia". Ora, dopo i ringraziamenti di rito a Wikipedia - altro portmanteau di rilevanza globale - do fine al noioso pistolotto e mi diletto in alcuni portmanteau estemporanei e spero inediti,ma anche no.

PORCONNA - Non è un semplice refuso nell'indicare una donna dei prosaici appetiti sessuali. E' un'eufemistica crasi di una blasfema apostrofe dedicata ad una vergine.

STROCIO - E' un termine derogatorio e omofobo, riservato ad una categoria di professionisti accomunati dalla passione per il congregazionismo, non necessariamente sessuale.

FIGURDA - Contrariamente alla prima impressione, non è un complimento rivolto all'avvenenza di una donna del Kurdistan. E'la sintesi di quello che può accadere se, ingannati dal burqa, facciamo la corte alla nonna della suddetta.

VAFFAZZO - E'uno dei portmanteau con il più alto indice di contrazione, giacché riassume, in sole 8 lettere, un paio di insulti che stanno bene insieme ma che per esteso comprendono 4 parole, 1 virgola e 1 punto esclamativo.

SPIULO - Termine dagli echi ornitologici, definisce un esemplare diffuso nelle fronde di molti uffici. E' una specie dedita a deprecabili attività collaterali al lavoro ma sicuramente propedeutiche alla carriera.

PARAGLIONE - No, non è il mispelling di uno spettacolare scoglio panoramico. E' la triste condizione di una specie molto diffusa in Italia, che ostenta grande sagacia egoistica mentre espleta recidivamente il ruolo di utile idiota di qualcun altro. Uno, in particolare.

Mastica

2011-03-09T14:25:00.005+01:00

è solo un senso di colpa, verso il bambino interiore di questo blog, che mi spinge a digitare delle parole a caso su questo spazio che assomiglia a una pagina. una parte di me - come si dice in certi consessi - avverte il suo dolore (quello del bambino interiore del blog, intendo), sente letteralmente in lontananza il suo pianto disperato, la sua terribile ferita dell'abbandono. un terrore nero, duro come un muro, fondo come una notte senza fondo, popolata di draghi assetati di sangue di bambino interiore di blog abbandonato. masticazzi. ho avuto poco tempo, razionalmente parlando, molto altro da fare e da pensare e da scrivere per avere anche nientedadire tra i piedi. ci sono anche altri motivi, che interessano nulla a chi legge anche se parecchio a chi scrive, che hanno a che fare con l'orgoglio e la virile abitudine di ostentare indifferenza quando non si presentasse l'occasione di ripagare con la stessa, se non più sonante, moneta. masticazzi, di nuovo, come volevasi dimostrare. e allora che perdo tempo a fare? per lasciare un segno, per me, per indicarmi un punto oltrepassato. finché non l'avessi espresso, questo punto sarebbe stato solo un galleggiante sbattuto fra i marosi - che parolona obsoleta e poco ergonomica - mentre ora, per me, questa è una boa. è sempre un galleggiante fra i marosi, ma ora rimane ancorato in una certa area e rappresenta un punto di riferimento, un promemoria che ha una sua latitudine precisa, quindi rintracciabile per analisi retrospettive, ancorché infruttuose. masticazzi, appunto.
sì, sono simpatico di mio, non uso una crema.

Le Vent.

2011-02-11T11:21:00.009+01:00

Fra cap’e collo,
su Ponte Mollo
bada, te s’arza la sottana
sta ariva’ la tramontana
Fra cap’e collo
Su Ponte Mollo
Tiettelo stretto er foularino
Non è mica er ponentino

Gente seria e fii de troja
Se la pijano cor vento
Che, se je vie’ vvoja, ‘ndo te coje pija e te spoja
A sti cari fii de troja
Te lo dico, che er sor vento,
de rompeje ‘r cazzo sta sicuro è ben contento.

Fra cap’e collo,
su Ponte Mollo
bada, te s’arza la sottana
sta ariva’ la tramontana
Fra cap’e collo
Su Ponte Mollo
Tiettelo stretto er foularino
Non è mica er ponentino

Certo, a vede quel ch’appare
Senza debit’ attenzioni
Pare che sto vento se la pija co’ chi je pare
Mentre lui va a sfruculiare
Con le giuste proporzioni
Solo e sempre a chi c’ha ‘r vizzio de rompe’ i cojoni

Fra cap’e collo,
su Ponte Mollo
bada, te s’arza la sottana
sta ariva’ la tramontana
Fra cap’e collo
Su Ponte Mollo
Tiettelo stretto er foularino
Non è mica er ponentino

La fortuna di un autore può essere indubbiamente misurata sulla quantità di traduzioni che la sua opera stimola. Al cuore non si comanda: quando, leggendo le sue parole, le senti risuonare dentro di te in profondità, generando emozioni, è umano sentire l’istinto di farle proprie. E’ un processo di riconoscimento che genera a sua volta riconoscenza. Un circolo virtuoso che coinvolge un numero potenzialmente esponenziale di coscienze. Ma questo non voleva essere un trattato, è solo una prolusione strumentale a giustificare un’altra traduzione.
E, tanto per non essere troppo originale, si tratta di una traduzione che si inserisce in una tradizione ben stabilita: non da lingua ufficiale a lingua ufficiale, ma a dialetto. Lascio volentieri alle schiere di esperti – che sono numerose come le traduzioni – l’elenco di tutte le lingue e dialetti in cui sono state rese, più o meno fedelmente, più o meno efficacemente, le canzoni di Georges Brassens. Già solo io, per parlare di qualcuno che conosco, che non lo faccio per mestiere, ne ho tradotte una mezza dozzina. E’ un esercizio ozioso? Forse, ma è piacevole come un cruciverba e tanto mi basta.
Qui c’è il testo originale, con interessanti note esplicative, trascritte da altri devoti ammiratori.
E questa è l’interpretazione originale del Maestro, poco più che un minuto di grazia e leggerezza i-n-i-m-i-t-a-b-i-l-e.

Ancora una volta, merci Tonton.

Sbocconcellando una pera acerba

2011-02-09T18:12:00.005+01:00

Non ci sono doppi sensi in questo titolo. Non sto assaggiando le fruit défendu di qualche ninfetta (absit iniuria verbis), e questo pomeriggio non è quello di un fauno. Sto veramente turlupinando il calo degli zuccheri delle 17.00 con un’abate legnosa e asciutta. Chi me lo fa fare? Il girovita, per dirne una. L’abbrivio salutista che mi sono faticosamente autoimposto dopo il profluvio ipercalorico che ha preceduto e parzialmente seguito le vacanze di natale. Che per me sono state poco vacanze, anche se ero in ferie, ma questa è un’altra storia. E’ certamente impegnativo ristabilire una “dieta”sana ed equilibrata, quando ti sembra di camminare su un terreno incerto. Succede che le compensazioni appaiono inevitabili tributi al tremulo bambino dentro di me, e quelle alimentari sono le più economiche e disponibili. E, in fin dei conti, ancora le meno dannose, sempre con moderazione. Chiaro che una barretta di cioccolato o un sacchetto di croccantini di mais soffiato sono molto più intriganti – per il bambino, ma non solo – della suddetta pera che, per disgraziata scelta, non è nemmeno sugosa, sbrodolante, zuccherina come molte pere sanno essere. (Memorabile la descrizione che ne fa Meg Ryan in “City of Angels” ). E, naturalmente, un Campari Grapefruit o una lattina di Jack Daniels & Cola, danno molta più soddisfazione e ottundimento di una bella mezzalitrata di oligominerale. Ma, come dice il saggio, c’è un tempo per la semina e uno per il raccolto. Quindi, ora vado a vedere i monaci tibetani distruggere il mandala che hanno realizzato durante le ultime due settimane di lavoro certosino.
Così mi sento un po’ meno frustrato.

PS:ma i monaci tibetani lo sanno chi sono i certosini?

Nostalgia di San Paolo.

2011-02-08T16:29:00.003+01:00

Saranno le repliche di Romanzo Criminale, sarà la mezza età, saranno gli spunti raccolti da altri coetanei su Facebook, sarà la mattina di nebbia, ma improvvisamente sono raggiunto da un’ondata di nostalgia di San Paolo. San Paolo Ostiense, il quartiere della mia adolescenza, di più, il quartiere delle mie radici. E la nostalgia, capricciosa, m’investe a intermittenze (senza scomodare Proust, che non l’ho letto), accozzagliandomi addosso una ridda di toponimi, episodi e personaggi, senza una storia definita, alla rinfusa. Non saprei da che parte cominciare, quindi mi affido alle sinapsi, senza revisione cronologica né logica. I palazzoni di Serafini, di fronte alla Regia Marina, er Ponticello (da valco San Paolo a Via Laurentina), Ambrio il fornaio, Peppe er vinaro (de Velletri), Arfonso er barbiere, Luisella (il femminiello), Faticoni (l’imbianchino che raccontava le barzellette che facevano ridere solo lui), Concetta e la signora Giorgia (le portiere del palazzo di mia nonna), l’ITIS Armellini e gli indiani metropolitani, il festival rock su Largo Beato Placido Riccardi all’alba degli anni ’70, l’encomiabile imperdibile inossidabile pizza dei Gemelli, il mercato coperto di via Efeso, via Filippi e gli amici del liceo, Largo Enea Bortolotti – Bortolotti tout court – il fulcro della comitiva delle feste pomicianti, il cortile del condominio di Via Filippo Eredia meteorologo, le interminabili partite a pallone sull’asfalto di Via Nistri – “la strada morta”, per noi e per le nostre mamme – davanti a quello che sarebbe stato il mio ginnasio qualche anno più tardi, lo stadio degli Eucalipti, largo Veratti e i mauvais garçons dai soprannomi più o meno eloquenti – Sciaro, Profumo, Er Milanese, Squarciagatti, Er Faina -, via di Valco San Paolo e la scuola media Edmondo de Amicis (non c’è più), l’Alfa Romeo (non c’è più), l’INA Case di via Corinto e dintorni, il malfamato eppure così famigliare Bar dei Desideri (dal cognome dei proprietari) dove all’uscita del liceo ci fermavamo a comprare un Dalek per 100 lire, via Pinchèrle (come la si chiamava, anche dopo che qualcuno aveva scoperto che l’accento era sulla ì) e le palazzine della FATA, delle Poste e delle Poste nove (nuove, allora), le baracche di Vicolo Savini, la vasca navale, l’OMI, il Cineetivvù, l’XI liceo scientifico– er Keplèro o più semplicemente l’Undicesimo, il Nautico – la scuola dei fasci, il Socrate (succursale) il mio liceo, ponte Marconi che attraversavo nei pomeriggi assolati strizzando gli occhi come Clint Eastwood, il Cinodromo, il centro San Tarcisio e quei giardinetti piccoli e nascosti dove spesso mi rintanavo quando facevo sega a scuola, l’oratorio di San Paolo, il cinemino dei preti dove ho visto 7 volte “Per un pugno di dollari”e poi “Tutti insieme appassionatamente” e decine di Franco e Ciccio, il cinema Madison a via Chiabrera (dove c’era uno dei bar frequentati dalla banda della Magliana) dove ho visto “Il Padrino” e “Jesus Christ Superstar”, il “pidocchietto” Tirreno (terza visione) a via Pellegrino Matteucci dove ho visto “Serafino” e “Er Più”, inspiegabili irruzioni del milanopugliese Celentano nel vernacolare romanesco e burino, la metro, meravigliosa porta per l'emancipazione dal quartiere verso le mete più eccitanti : il centro di Roma da una parte, l’Eur e il mare dall’altra, il 23, l’autobus dal percorso monstre – via Pincherle/Piazzale Clodio – all’epoca quasi un diametro della Roma conosciuta, il 97 che prendevo già da solo a 9 anni (sic) per andare a farmi regolare l’apparecchio ortodontico all’Isola Tiberina, oppure per andare a vedere gli allenamenti da’a ROMA al Tre Fontane, il 55 che mia prozia e mia madre chiamavano ancora la ELLE e che divenne poi il 170 e che allora arrivava da San Paolo a piazzale delle Muse su ai Parioli, il chiosco di cocomeri a Valco San Paolo, che esponeva un cartello con una poesia/slogan che ancora ricordo a memoria dopo parecchi decenni:

“Favorite er cocommero
ch’è ‘n frutto prelibbato,
rosso, granito, ar zucchero
un vero cioccolato
la fetta supertonica
fresca che te conzola
solo pe’ daje ‘n mozzico
ce vo’ la bavarola”.

Forse qualcosa affiorerà più tardi, ma su questo piccolo mondo antico in cui i cocomeri erano solo tondi e verde scuro, chiudo il capitolo. Con un sorriso grato, senza malinconia.

Ipernoia® & Convolvolo®

2011-02-04T17:38:00.004+01:00

"...Che ci posso fare? Mi piace perdere tempo. Mi piace traccheggiare, indugiare, rimandare, procrastinare, cercare notizie inutili, controllare la posta ogni due per tre, posticipare il momento in cui impegnarmi per fare una qualsiasi cosa, anche se potrei metterci qualche minuto e togliermi il pensiero, invece che rimproverarmi e rinfacciarmi ogni fine giornata l’indolenza oppiosa in cui mi convolvolo (sì lo so è il nome di un fiore, ma a me mi dà l’idea di un verbo procrastinante e pigro, tipo “i maiali si convolvolavano pigramente nel fango dell’aia…”) Perché fare qualcosa subito, quando puoi rimproverarti per giorni e settimane di averla rimandata, correndo il rischio di dover riparare costosamente alle scadenze saltate? Ignorare il resto, annullarsi nel covolvolio inutile, collezionare minuti di navigazione cieca, accumulare mega di ciarpame scaricato online, senza però avere la diligenza (siamo mica nel far west) senza avere la diligenza di catalogarla in categorie consultabili per un futuro utilizzo o ispirazione. No, il convolvolio ha da essere ozioso, altrimenti diventa ricerca, aggiornamento, cool hunting, prende insomma dei connotati che potrebbero farlo assomigliare ad un rilassato coté di ampliamento del bagaglio cognitivo, se non culturale. Assolutamente no, bisogna essere etici, il convolvolio va perseguito senza crearsi alibi ipocriti, l’unica molla convolvolare ufficialmente ammissibile è la noia. E la curiosità è il suo profeta. Immolatevi all’altare del convolvolio, lasciate che la noia vi trascini a convolvolare sulle strade meno battute con una curiosità disinibita e perniciosa, Chiedetevi perché, chessò, la cacca sia proprio marrone e non turchese e vagate con più o meno metodo – meglio meno, meglio lasciarsi guidare dall’intuito o dall’uzzolo del momento – alla ricerca spensierata di una o anche nessuna o magari centomila risposte, attendibili, risibili, incontrovertibili. Quanti modi ci sono per fare la carbonara nel mondo? Potrebbe fregare a qualcuno? No? Fa niente, convolvolare nel googlaggio sfrenato, aprendo sito dopo sito, blog dopo blog, affastellando ricette e ingredienti improbabili nello schedario frontale, quello in cui le nozioni transitano per poco tempo, e capricciosamente interrompere e saltabeccare convolvolissimamente appresso a qualche incongrua associazione di termini – non parliamo di idee, qua siamo ad un livello veramente basilare di funzionamento – trovandosi a canticchiare sottovoce le parole di una canzone perduta e richiamata alla memoria, chessò, da un nickname o saiddiocosa. Convolvola anche tu senza ritegno, forse già lo fai e non lo sai, ma non ti preoccupare, non mi interessa coinvolgerti a fare coming out. Il convolvolio è uno spazio individuale che non necessità di condivisione. Queste cose le lasciamo fare a chi si impegna o cerca di ampliare il suo network. O di broccolare tout court. Io convolvolo perché voglio stare per i cazzi miei, scusa il francese, e perdermi nelle mie fitte di ipernoia. A proposito, esiste questa parola? Sento l'irresistibile aroma del convolvolo, scusate un attimo..."

Cera

2011-01-31T16:02:00.006+01:00

Cera, una volta.
E poi olio di gomito, se non avevi la lucidatrice.
Così la mamma/moglie/donnadicasa perfetta curava il pavimento, lo consacrava all'altare della rispettabilità, già incorniciata in modelli pubblicitari, ancorché in bianco-e-nero. Emulsio, Liù, e Grey erano le marche di riferimento.
E poi cerano le pattine di feltro, perché non si dovevano lasciare striature sul corridoio, pena gli arresti domiciliari o il precursore del DASPO, più semplicemente l'interdizione dal cortile condominiale, sede di una polisportiva ufficiosa ma molto attiva, nonostante le frequenti reprimende, con un bouquet di attività che spaziava dal "pallone" (calcio era quello della Tv o delle figurine) al tennis (sull'onda dei successi di Panatta), dal ciclo-cross alle biglie, dall'atletica alleggerita (40 metri quasi piani su asfalto brecciolinato) alle varianti del nascondino (molto in voga il "Belfagor", un mix fra nascondino, acchiapparella, guardielladri, influenzato dall'omonimo terrificante sceneggiato televisivo - cera già la fiction, ma si chiamava così).
Ceravamo i tappi a corona delle bibite - in gergo le "birette", anche se non apprezzavamo ancora quella bevanda ambrata, anzi l'aborrivamo per il suo gusto amaro, troppo adulto, rispetto alle antidietetiche bibite gassate dell'epoca - li ceravamo ben bene per farli scivolare dritti, con una schicchera data con il dito medio caricato sul pollice, lungo i cordoli in travertino dei marciapiedi. E ceravamo anche gli interni dei gusci di noce, per farci le caravelle, con l'aggiunta di un paio di stuzzicadenti per fare gli alberi e un pezzo di carta velina che serviva, per l'appunto, per fare le vele. Non per agitare il livello testosteronico dei maschi della famiglia prima di cena.
Cera il telegiornale allora, uno solo, al massimo due, ma era letto da dei manichini - di cera appunto - che non tradivano alcuna emozione, qualsiasi fosse la notizia. Cera il conflitto israelo-palestinese già allora e ancora non s'è sciolto. Si vede che non era una buona cera, piuttosto paraffina. Cera il Vietnam anche e il napalm americano che provava a scioglierlo. Alla fine, però, sono stati gli Yankee a doversi squagliare.
Cerano i bambini del Biafra, povere creature, che erano strumentalmente sventolati dalle nostre mamme ogniqualvolta noi si osasse considerarsi sazi prima che il piatto fosse stato lucidato col pane. Cera una cultura alimentare postbellica e soprattutto postfamica che induceva al contrappasso trasversale - tanto hai patito la fame durante la guerra tanto più ingozzerai i tuoi figli durante il boom - ponendo le basi per il moderno riconoscimento dell'obesità come malattia socialmente ereditabile.
Cerano cose e non cerano altre.
Purtroppo e per fortuna, secondo i casi.
La nostalgia di mezz'età non cera ancora, naturalmente,
ma qualche volta cera quella dell'utero.

Provincia di Elsinore.

2011-01-13T16:49:00.006+01:00

"E’ la contorsione congenita di molte norme,
l’approssimazione della loro applicazione
da parte di numerosi ancorché impreparati burocrati
che spinge lo zoccolo duro degli italiani a rassegnarsi
e fare a modo proprio,
o è proprio il modo degli italiani a far sì
che molte norme siano geneticamente contorte ,
che innumerevoli burocrati siano impunemente impreparati
e quindi naturalmente inclini all’approssimazione in quasiasi applicazione?

Se sia più nobile subire nell’animo eccetera eccetera."

Il Colore dei Pensieri

2011-01-12T18:44:00.003+01:00

I pensieri grigi calano come una tendina, leggera, trasparente, come una tarlatana o una zanzariera. E, piano piano, mentre fai altro, si prendono il tempo di diventare un muro.
I pensieri gialli sfrecciano, improvvisi, andando a illuminare angoli inattesi, come una torcia in cantina. E come una torcia in cantina, sorprendono sia te che il topo, che rosicchiava, ignorato, il legno degli scaffali.
I pensieri rossi si accendono, come uno zolfanello, strofinandosi. E ci mettono niente a provocare un’incendio. Oppure, eppure, riescono a pulsare a lungo, come una brace, sotto la cenere.
I pensieri blu sono silenziosi, parlano per immagini, senza commento. E riempiono il cuore la gola la mente e tutto il corpo, come un oceano riempie un acquario. Immobili.
I pensieri ocra puzzano. Danno fastidio a chi li pensa e si vergogna ma, non riesce o non vuole davvero abbandonarli. E danno fastidio a chi li subisce, perché nascono da un fegato invidioso e hanno l’alito cattivo, sempre.
I pensieri verdi, sono lineari e sinuosi, armonici e solidali, attivi e fattivi . C’è sempre la vita dentro ad un pensiero verde, senza bisogno di tante giustificazioni. E così sia.
I pensieri neri sono così ambivalenti che è impossibile parlarne. Perché sono per taluni un sollievo per altri una condanna. E in mezzo c’è un universo di sfumature. Nere.
I pensieri bianchi ce l’hanno solo i santi e non sono in questo consesso interessanti. Anzi, i pensieri bianchi sono assolutamente alieni al concetto di interesse, in un certo senso.
I pensieri viola, beh, come i pensieri rosa, i pensieri turchesi e quelli verde pavone – bellissimi, peraltro – sono versatili e volubili. Forse perché sono sempre di passaggio.
I pensieri arancio non esistono. E se esistono, sono perfetti così.

Oggi come oggi.

2010-12-14T16:26:00.003+01:00

Perché parlare a sproposito? Ricordiamo il 14 dicembre 2010 con serena pacatezza.
E quando dovremo insegnare ai nostri figli il significato della parola "fiducia" rimuoviamo il ricordo di questa giornata.

La Fata e le Tartarughe.

2010-12-10T12:16:00.004+01:00

Io conosco una fata. Vabbé, ora non vuole più essere chiamata così ma, si sa, quando si ha l'indole gentile e magica, è difficile sfuggire al proprio destino o rinnegare il proprio passato. E così, comunque la vogliate chiamare voi, lei per me resta la Fata - dovrei aggiungere Carabina, ma questo potrebbe essere fuorviante, ancorché corretto - e non mi stupisco affatto delle magie che riesce a compiere. Anche se non rimango indifferente al valore della sua arma. Uno sente parlare di Fata e penserebbe alla bacchetta magica, poi sente aggiungere Carabina e, ça va sans dire, otre a Pennac pensa alla Beretta. Accocchiando un calembour, una volta, mi sono permesso di chiamarla "la mestrina dalla penna rossa", ma non ho ricevuto feedback, per cui presumo non abbia gradito, anche se per me era assolutamente un complimento.
Ma qui mi distraggo. Torniamo all'arma d'ordinanza della Fata. Ora, la penna era un buon indizio, anche se poi è la tastiera quella che la fa arrivare più lontano, ma stiamo ancora ciurlando nel manico e non vorrei che pensaste che si trattasse di una musicista. Anche se poi...(e scusate i puntini).
Veniamo al dunque: l'arma affilatissima e penetrante della Fata è, secondo me e qui mi faccio serio, la sua straboccante umanità. Il suo cuore gigantesco, pantagruelico, erculeo, che muove montagne e maometti con grazia e armonia.
Giacché il mio indulgere nel panegirico tende ad essere spesso verboso, sarà meglio che mi attenga ai fatti. Per cui vi rimando direttamente al sito di Riverbero che racconta con asciutta obiettività la bellezza dell'operazione Tartarughe. Alla quale mi onoro di aver partecipato - grazie all'invito della Fata e alla sua grande idea, il Collettivo Voci, un'altra incitazione alla condivisione e alla partecipazione di sensazioni e talenti.
E poi una così non vuole essere chiamata Fata.

Dog Breath, in the Year of the Plague.

2010-12-09T17:53:00.004+01:00

Please, hear my plea!

Cucuroo carucha (chevy 39)
Going to el monte legion stadium
Pick up on my weesa (she is so divine)
Helps me stealing hub caps
Wasted all the time

Fuzzy dice
Bongos in the back
My ship of love is
Ready to attack

Primer mi carucha (chevy 39)
Going to el monte legion stadium
Pick up on my weesa (she is so divine)
Helps me stealing hub caps
Wasted all the time

Fuzzy dice
Bongos in the back
My ship of love
Ready to attack
Wont you please hear my plea

Primer mi carucha (chevy 39)
Going to el monte legion stadium
Pick up on my weesa (she is so divine)
Helps me stealing hub caps
Wasted all the time

Fuzzy dice
Bongos in the back
My ship of love
Ready to attack

Mi dispiace di non aver onorato il 4 dicembre con un post puntuale.

(He succumbed to the disease seven months later, and died in his home on 4 December 1993, Los Angeles, California)

Ricordo bene il grande dispiacere di quella notizia, arrivando in ufficio dopo un week end celestiale, che mi trasportò in un'atmosfera di triste celebrazione. Tornato a casa, quella sera la trascorsi registrando una compilation su cassetta - audio, sì, c'erano ancora - dei miei pezzi preferiti, bevendo in suo onore Porto bianco con succo di limone e scrivendo, probabilmente, pensierini tristi su un quaderno.
Diciassette anni dopo, preferisco ricordare quella data con uno dei suoi più influenti capolavori, il doppio concept album Uncle Meat del 1969, da cui ho scelto uno dei brani che mi piace di più canticchiare. Anche se quest'altro mi renderebbe più popolare. Soprattutto con le signore.

Arrivederci Frank.

Catarsi o trattenersi?

2010-12-03T15:20:00.005+01:00

Trattenersi non è sempre una scelta salutare.
Trattenersi non è sempre una scelta.
Certo, impugnare un machete e potare gli arti del vicino che continua a cogliere le pere dal tuo albero che sorge vicino al confine comune, invadendo però la tua proprietà, non è una scelta saggia e urbana. Ma evitare persino di esternargli direttamente la tua contrarietà per il suo abuso è altrettanto pericoloso. Tutto quello che tratteniamo, soprattutto le emozioni spiacevoli causate dal comportamento di qualcuno, generalmente crea distacco fra noi e chi provoca dette emozioni. Così il vicino diventa lontano, ma all'inizio solo dentro di noi. E questo genera equivoci, come minimo. Il vicino non capirebbe perché non lo saluti più e comincerebbe a fare altrettanto, provvedendo altresì a diffondere nel vicinato il sospetto che tu sia un maleducato, un asociale, un ombroso, uno che se la tira (in molti sensi), o peggio ancora, uno che ha qualcosa da nascondere. E non avrebbe tutti i torti: il risentimento che nascondi continuerebbe a crescere sotto la superficie, generando un iceberg che, inevitabilmente, andrebbe a cozzare contro qualche innocente Titanic di passaggio, provocando un naufragio epico e, quello che è ancora peggio, spropositato rispetto all’evento scatenante. Tu arrivi in ufficio ammusato, rimuginando, come ogni giorno da mesi, sull’insopportabile faccia tosta di quello stronzo di vicino e non ti accorgi che la centralinista che assomiglia a Jessica Alba, e ti sta inspiegabilmente facendo gli occhi dolci da settimane, sfoggia una scollatura abissale su una quarta abbondante. Vuoi che non si urti per la tua ostentata – o ostinata, fai tu – indifferenza, e che poi non vada a dire in giro che tu, con rispetto parlando, “lo spizzichi”? Nessun problema, intendiamoci, se non fosse che sei area manager per una linea di prodotti che fa dell’esuberanza eterosessuale un pilastro dell'immagine aziendale. E così, di colpo, ti ritrovi cornuto e mazziato dal tuo insalubre intrattenerti in pensieri torbidi, trattenendo il limpido corso delle azioni. Che avrebbe dovuto essere, a rigor di logica, rimbrottare a brutto muso il vicino per le pere che ti sottrae, invece che ignorare con cipiglio le pere che la centralinista ti porge su un piatto d’argento. Chi cazzo ti credi di essere, Breppìtt?
D’altra parte, trattenersi talvolta non è assolutamente una scelta.
Immagina di essere afflitto da un temporaneo virus intestinale.
Sei autonomamente in grado di capire che, in tal caso, la distanza fra te e gli altri si creerebbe proprio se non ti trattenessi dall’esprimere nella maniera più soddisfacente quello che ti ribolle dentro. Appare evidente che tale evenienza non prevede alcun ipotetico responsabile esterno a cui imputare questo tuo malessere.
La differenza è tutta qui, ma non è da poco.
Se, per così dire, il tuo “mal di pancia” è causato da un torto subito, non c'è cura migliore di una bella catarsi con il diretto interessato.
Nell’altro caso, invece, il diretto interessato sei tu stesso.
La cura migliore non è mai, e lo sottolineo, quella di farsi una catarsi addosso.
Soprattutto davanti a testimoni.

No No No

2010-12-01T15:03:00.005+01:00

Prima ascolta questo pezzo, modernissimo, eppure di 42 anni suonati (alla grande). Sono solo due minuti e sedici secondi.
Poi guarda quanta roba ci ha messo dentro Frankie.
Eppure è leggero, agile e frizzante.
Mozart gli avrebbe fatto i complimenti.
Ah, il disco è Cruising with Ruben and the Jets, il terzo album pubblicato dal maestro nel '68.
Non il terzo in assoluto - bada - no no no, è il terzo che Frank ha pubblicato solo in quell'anno*.
E qui, forse, Mozart avrebbe rosicato.

No No No

Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Makes me cry to see you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Makes me cry to see you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
Left me here to cry alone
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
With a bottle of juice & a pork chop bone
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Makes me cry to see you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
Gave my money all to you-oo
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
You took my watch and pawned it too-oo
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Three gold teeth and one glass eye
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
You didn't have the nerve to say goodbye
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo
You know you treat me funky baby
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
And some day you'll have to pay
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
I ain't such a fool that I would let you go
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
And treat me this way
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
I ain't going to let you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo
Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(And some day you'll have to pay)
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(I ain't such a fool that I would let you go)
I ain't going to let you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(And treat me this way)
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
I ain't going to let you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
No no no no no no no-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)
I ain't going to let you go-o-o-oo-oh
(Boppa dooayyydoo Boppa dooayyydoo)
(You know you treat me funky, baby)

* "Cruising With Ruben & The Jets" è , secondo la cronologia ufficiale il quinto album della colossale discografia del beneamato. Qui un inchino ci starebbe bene, non fare complimenti.

Grazie, Mario. 1

2010-12-01T05:59:00.000+01:00

Lumpy Gravy.

2010-11-24T13:21:00.003+01:00

Riscolto questa deliziosa suite con stupore immutato e ammirazione sconfinata - soprattutto ora che ho appena rivisto una delle ultime interviste di Frank, provato dalla malattia terminale eppure "chirurgico" nelle risposte, lucido e impeccabile, capace persino di farsi una risata, nonostante l'evidente tributo di dolore accumulato. Lumpy Gravy è cronologicamente il 4° album della discografia di Frank, ufficialmente il primo senza i Mothers Of Invention, anche se diversi elementi del gruppo partecipano a questo ambizioso progetto orchestrale che ha coivolto una pletora di musicisti - per la lista completa rimando a Wiki Jawaka. Come al solito, mi astengo dal recensire il lavoro del maestro, ma linko una review pescata online che mi è sembrata abbastanza esauriente. Ricordo che questa serie di post dedicati all' arte di Frank Zappa precedono - e inevitabilmente seguiranno - la ricorrenza della sua morte (4 dicembre 1993) e, forse, giungeranno all'anniversario della sua nascita (21 dicembre 1940). Forse non saranno a cadenza giornaliera, ma tentativamente seguiranno la cronologia degli album. Per un paio di mesetti buoni, quindi, nientedadire avrà sicuramente qualcosa di buono da farvi ascoltare.

What's the ugliest part of your body?

2010-11-23T07:30:00.003+01:00

What's the ugliest
Part of your body?
What's the ugliest
Part of your body?
Some say your nose
Some say your toes
(I think it's your mind)
But I think it's YOUR MIND
(Your mind)
I think it's your mind, woo woo

ALL YOUR CHILDREN ARE POOR
UNFORTUNATE VICTIMS OF
SYSTEMS BEYOND THEIR CONTROL
A PLAGUE UPON YOUR IGNORANCE & THE GRAY
DESPAIR OF YOUR UGLY LIFE

Where did Annie go
When she went to town?
Who are all those creeps
That she brings around?

ALL YOUR CHILDREN ARE POOR
UNFORTUNATE VICTIMS OF LIES YOU BELIEVE
A PLAGUE UPON YOUR IGNORANCE THAT KEEPS
THE YOUNG FROM THE TRUTH THEY DESERVE . . .

Pochissimo da aggiungere a questo gioiellino (tratto dal terzo album di Frank registrato con i Mothers nel '68, "We're only in it for the money") che condensa in poco più di un minuto un messaggio terrificante, servito con leggiadria doo-wop. A chi si riferiva Frank? A chi dedicava questa canzone? Alla generazione precedente alla sua - evidentemente - alla classe media, benpensante, moderata, WASP e bigotta che costituiva (costituisce?)lo zoccolo duro del sistema americano.
Possiamo noi oggi, più di 40 anni dopo, vedere forse delle attinenze con la nostra attuale, evolutissima realtà sociale?*
L'orazione civile c'è stata ieri sera. Io non ho contributi rilevanti da aggiungervi. La lascio echeggiare nella mia mente - la parte più brutta del mio corpo, come canta Frank - e spero di trasferirne gli effetti positivi nel mio fare. Sarà difficile, altrimenti, offrire a mio figlio un sistema migliore di quello fantasmagorico in cui stiamo sprofondando.

*(qui ci sarebbero andati degli emoticon per non rischiare di essere frainteso, ma correrò il rischio.)

Brown shoes don't make it.

2010-11-22T07:28:00.005+01:00

Brown shoes
Don't make it
Brown shoes
Don't make it
Quit school
Why fake it?
Brown shoes
Don't make it...

TV dinner by the pool
Watch your brother grow a beard
Got another year of school
You're okay--he's too weird
Be a plumber
He's a bummer
He's a bummer
Every summer
Be a loyal plastic robot for a world that doesn't care...
Smile at every ugly
Shine on your shoes & cut your hair

Be a joik
And go t' woik
Be a joik
And go t' woik
Be a joik
And go t' woik
Be a joik
And go t' woik
Do your job & do it right
Life's a ball
TV tonight...
Do you love it?
Do you hate it?
There it is...
The way you made it...
YARRRRRRRRRRRGH-H-H!

A world of secret hungers
Perverting the men who make your laws
Every desire is hidden away
In a drawer... in a desk
By a naugahyde chair
On a rug where they walk and drool
Past the girls in the office

Hratche-plche
Hratche-plche
Hratche-plche
Hratche-plche

We see in the back of the City Hall mind
The dream of a girl about thirteen
Off with her clothes and into a bed
Where she tickles his fancy all night lonnnnnnnnng

His wife's attending an orchid show
She squealed for a week to get him to go
But back in the bed, his teen-age queen
Is rocking & rolling & acting obscene
Baby baby
Hratche-plche
Hratche-plche
Baby baby
Hratche-plche
Hratche-plche

And he loves it! He loves it! It curls up his toes
She bites his fat neck and it lights up his nose
But he cannot be fooled, old City Hall Fred
She's nasty! She's nasty! She digs it in bed!

Do it again and do it some more
That does it by golly, it's nasty for sure
Nasty nasty nasty, nasty nasty nasty
(Only thirteen and she knows how to nasty...)

She's a dirty young mind
Corrupted, corroded
Well she's thirteen today
And I hear she gets loaded
P-pum-m-mum-m-mum-m-mum
P-pum-m-mum-m-mum-m-mum
P-bum

If she were my daughter, I'd...
What would you do daddy?
If she were my daughter, I'd...
What would you do daddy?
If she were my daughter, I'd...
What would you do daddy?
Smother my daughter in chocolate syrup
And strap her on again, oh baby!
Smother that girl in chocolate syrup
And strap her on again
She's a teen-age baby and she turns me on
I'd like to make her do a nasty on the White House lawn
Gonna smother that girl in chocolate syrup -
And boogie till the cows come home

Time to go home - Madge is on the phone
Gotta meet the Gurney's
And a dozen grey attorneys
TV dinner by the pool
I'm so glad I finished school
Life is such a ball
I run the world from City Hall!

Era il 1967 - l'anno della Summer of Love, del primo album dei Doors, del tripudio della psichedelia - e Frank con i suoi Mothers sparigliavano con questo capolavoro, che altri hanno già descritto con una competenza per me inarrivabile (un esempio al volo lo trovate qui). I motivi per cui ho intrapreso questa minidivulgativa cronologica sono due o tre: il primo è, come al solito, che ho nientedadire; il secondo è di carattere celebrativo - a dicembre ricorrono gli anniversari della morte e della nascita di Frank (pbuh); il terzo è per confortare la mia retrograda convinzione che il rock, al giorno d'oggi, abbia veramente poco di originale da esprimere. E me ne dispiaccio, ma sono aperto a suggerimenti, if any.

Trouble Every Day

2010-11-19T10:15:00.003+01:00

Well I'm about to get sick
From watchin' my TV
Been checkin' out the news
Until my eyeballs fail to see
I mean to say that every day
Is just another rotten mess
And when it's gonna change, my friend
Is anybody's guess

So I'm watchin' and I'm waitin'
Hopin' for the best
Even think I'll go to prayin'
Every time I hear 'em sayin'
That there's no way to delay
That trouble comin' every day
No way to delay
That trouble comin' every day

Wednesday I watched the riot . . .
Seen the cops out on the street
Watched 'em throwin' rocks and stuff
And chokin' in the heat
Listened to reports
About the whisky passin' 'round
Seen the smoke and fire
And the market burnin' down
Watched while everybody
On his street would take a turn
To stomp and smash and bash and crash
And slash and bust and burn

And I'm watchin' and I'm waitin'
Hopin' for the best
Even think I'll go to prayin'
Every time I hear 'em sayin'
That there's no way to delay
That trouble comin' every day
No way to delay
That trouble comin' every day

Well, you can cool it,
You can heat it . . .
'Cause, baby, I don't need it . . .
Take your TV tube and eat it
'N all that phony stuff on sports
'N all the unconfirmed reports
You know I watched that rotten box
Until my head begin to hurt
From checkin' out the way
The newsman say they get the dirt
Before the guys on channel so-and-so

And further they assert
That any show they'll interrupt
To bring you news if it comes up
They say that if the place blows up
They will be the first to tell,
Because the boys they got downtown
Are workin' hard and doin' swell,
And if anybody gets the news
Before it hits the street,
They say that no one blabs it faster
Their coverage can't be beat

And if another woman driver
Gets machine-gunned from her seat
They'll send some joker with a brownie
And you'll see it all complete

So I'm watchin' and I'm waitin'
Hopin' for the best
Even think I'll go to prayin'
Every time I hear 'em sayin'
That there's no way to delay
That trouble comin' every day
No way to delay
That trouble comin' every day

Hey, you know something people?
I'm not black
But there's a whole lots a times
I wish I could say I'm not white

Well, I seen the fires burnin'
And the local people turnin'
On the merchants and the shops
Who used to sell their brooms and mops
And every other household item
Watched the mob just turn and bite 'em
And they say it served 'em right
Because a few of them are white,
And it's the same across the nation
Black and white discrimination
Yellin' "You can't understand me!"
'N all that other jazz they hand me
In the papers and TV and
All that mass stupidity
That seems to grow more every day
Each time you hear some nitwit say
He wants to go and do you in
Because the color of your skin
Just don't appeal to him
(No matter if it's black or white)
Because he's out for blood tonight

You know we got to sit around at home
And watch this thing begin
But I bet there won't be many live
To see it really end
'Cause the fire in the street
Ain't like the fire in the heart
And in the eyes of all these people
Don't you know that this could start
On any street in any town
In any state if any clown
Decides that now's the time to fight
For some ideal he thinks is right
And if a million more agree
There ain't no Great Society
As it applies to you and me
Our country isn't free
And the law refuses to see
If all that you can ever be
Is just a lousy janitor
Unless your uncle owns a store
You know that five in every four
Just won't amount to nothin' more
Gonna watch the rats go across the floor
And make up songs about being poor

Blow your harmonica, son!

No comment. Just thanks.

Sette per sette.

2010-11-17T13:46:00.003+01:00

Età e salute: i cicli Sufi della vita umana

Gli obiettivi del risanamento per ogni età

La vita intera è suddivisa in una serie di cicli settennali (Fig. 1). Al termine d’ogni ciclo sperimentiamo un certo peggioramento della salute che è legato al rinnovamento del nostro organismo. “I germi” di parecchie malattie croniche appaiono proprio al limite d’ogni sette anni della vita umana. Questi dati si accordano con la scienza moderna secondo cui le persone cambiano ogni cinque-sette anni. Se nella fase di declino temporaneo s’inizia ad assumere farmaci alimentando la malattia, c’è il rischio che essa diventi una compagna per l’intera vita. Non ha senso, naturalmente, restare a braccia conserte: in questo libro ho cercato di raccontare le più efficaci pratiche Sufi, che consentono al lettore di sostenere nei momenti più difficili il suo corpo.

Fino a 40 anni una persona utilizza il potenziale energetico che è stato fornito dai suoi genitori.

Verso i 42 anni iniziano i problemi legati al calo energetico, cosicché l’individuo non riesce a riempire le sue riserve energetiche a causa “di blocchi” e per l’incapacità di armonizzare la vita. Nel migliore dei casi, vi è un leggero affaticamento, mentre nel peggiore arrivano malattie e depressione.

La maggioranza della gente che ha superato il limite dei 42 anni, conserva i comportamenti acquisiti durante la sua vita passata, persino l’espressione facciale.

Quindi, da oggi in poi, comincio un nuovo ciclo, l'ottavo, sul quale mi accingo a pedalare verso un'auspicata floridità, saggezza e salute. Il bagaglio è quello che è, ma non mi lamento. Sudare è previsto, forare si spera di no. Ad ogni modo, mash'allah.

PS. Cliccando sul titolo del post si arriva al blog da cui ho tratto il brano postato qui sopra. E' pieno di pensieri, approfondimenti, indicazioni e persino ricette per un percorso di integrazione spirituale, secondo la tradizione Sufi. Buona lettura.

Pe' nun sape' né legge' né scrive'.

2010-11-15T13:45:00.001+01:00

Rimuginando contortamente, sbuffando, trascinando i piedi, in senso metaforico, mi metto davanti a questa pagina bianca, senza angoscia però anche senza un qualcosa di rilevante da dire. Solo un po' di nostalgia di quando mi sembrava di trovare spunti e stimoli in quello che leggevo, che vedevo o che sentivo, una serie di scatole concatenate di suggestioni che, aperte in successione, mi portavano talvolta lontano dal punto di partenza. E non è non stia assorbendo stimoli interessanti dall'esterno, anzi, ho tre libri in ballo che alterno nei momenti della giornata - come se fossero amanti sempre disponibili. Ma dico per dire, ve', che se mia moglie legge questo post poi si spaventa.
Per esempio, un po' trascurato sul comodino, dopo esser stato consumato con curiosità ma senza convinzione e poi abbandonato dopo aver visto il film, c'è "The Ghost Writer" - mind you, non quello di Philip Roth ma quello di Robert Harris. Sembra che quest'ultimo sia stato un best seller, ci si è scomodato persino Roman Polansky, con tanto di citazioni hitchcockiane e un cast di tutto rispetto. Ma a me è sembrato un po' raffazzonato. E non un pageturner, come un Grisham o King dei tempi belli. Per cui resta abbandonato, vicino al letto, in attesa dei miei pietosi ultimi colpi.
Insieme a quello avevo acquistato una scatola di cioccolatini amarognoli, che tengo sempre in borsa per inattese file alla posta (o le fisiologiche pause tecniche in sala di montaggio): "Diario degli Errori", una raccolta di appunti di Ennio Flaiano, vergati dall'autore lungo un arco di vent'anni ('50/'70). Ci sono impressioni di viaggi (tanti, beato lui), aforismi, ritratti di persone incontrate o semplicemente viste, battute e spunti per storie e film. Gustoso e, come detto, tendenzialmente amaro, ma non avvincente. D'altronde è, per natura e struttura, un prodotto da sbocconcellare così, senza impegno ma non senza soddisfazione.
La "favorita", per così dire, del momento, il libro che negli ultimi giorni è riuscito a catturare la mia passione, tanto da farsi portare a spasso, per casa e fuori, in ogni momento libero, è una biografia. Confesso che la passione che nutro per il protagonista è il primo driver, che mi ha fatto scavalcare anche i miei obiettivi limiti linguistici, ma man mano che procedo nella lettura devo ammettere che l'autore ne abbia messa altrettanta nella ricerca, quindi è un buon baratto. Di più, in realtà, perché Luis-Jean Calvet non si limita a riferire fatti, aneddoti e testimonianze, ma analizza con competenza e, di nuovo, passione il lavoro del protagonista, sia dal punto di vista linguistico, campo principale della sua competenza, che musicale. Non voglio giocare agli indovinelli, sto parlando del lavoro notevole che il professor Calvet (anch'egli possessore di biografia degna di nota) ha dedicato al mio amato Georges Brassens. E' chiaro che, agli occhi di un fan, seppur dell'ultim'ora qual io sono, ogni dettaglio del proprio idolo prende una luce particolare. Nel mio caso, è la solidità dei valori umani di Brassens, soprattutto quelli dell'amicizia e della riconoscenza che emergono dai racconti, a rafforzare la mia stima e il mio interesse.
Sono un uomo all'antica, in un mondo in cui i settantenni rifatti corrono appresso alla...
come si chiama?
Ah, già, il blasone.

Bruscolini amari.

2010-11-05T08:08:00.004+01:00

Avendo dato fondo all’incommensurabile patrimonio familiare di bestemmie, non si perse d’animo e improvvisò, cogliendo di sorpresa anche se stesso. Si chinò a raccogliere manciate di ghiande e cominciò a scagliarle scompostamente verso il cielo, gridando con quanto fiato aveva in gola: “Tiè, abbuffate!”

Si ritrovò a confrontarsi con una domanda cui non sapeva assolutamente rispondere. Gli tornò allora alla mente, condensata in un unico aforisma, l’illuminante saggezza del suo maestro: “Quando tutto lo scibile umano lo avrai scito, ti resterà ignoto solo lo ignobile.” Serenamente accettò la sua sconfitta e lascio incompleto il Bartezzaghi.

Mentre quasi tutte le sue colleghe investivano centinaie di euri per acquisire quella soffice corazza sociale incorporata nei twin set di cachemire quattrofili, lei aveva sempre preferito abbandonarsi alla rilassante confortevolezza dei twin set di canapa indiana: prima un bel trombone, poi il richiamino.

La Folie

2010-10-29T11:45:00.004+02:00

Il freddo, l’uggia, la nostalgia, mi portano oggi a postare la ricetta di un cocktail, o meglio di un long drink, che improvvisai sulla base del White Lady una venticinquina di anni fa, e che diede grandi soddisfazioni al mio palato. Il nome lo mutuai da una canzone “parlata“ degli Stranglers, gruppo pseudo punk che – fino ad un certo album – sono ancora ospiti fissi del mio cuore. Non avendo nientedadire, come spesso accade, anche perché, forse ce ne sarebbe troppo e a sproposito, occuperò questo spazio con le note dolci del drink e quelle amare della canzone. Prima la ricetta::
Nello shaker versa
1/3 di Gin,
1/3 di Cointreau,
1/3 di succo di limone
aggiungi una quantità equivalente di succo di pera, direttamente dal frigo, (così eviti o riduci il ghiaccio ad un solo paio di cubetti)
stillaci dentro un paio di gocce di Angostura.
Sbatti, oppure, se non puoi, scuoti.
Versa in un bello zombie (è il nome del bicchiere) e ascolta questa

Buon venerdì.

bruscolini sciapi

2010-10-26T16:21:00.004+02:00

Malgrado la comune radice verbale, un esteta e un’estetista non hanno necessariamente qualcosa da comunicarsi. Loro due, nella fattispecie, locupletarono gli abissi culturali che li separavano con una cospicua dose di carne cruda. La propria. E usarono la voce solo per gemere.

Passava il tempo ad infarcirsi di ogni ben di dio: ciccioli, zeppole, ciauscolo, tiramisù, gnocco fritto, bavarese. Ma il tempo di infarcire passa, dal presente al participio, soprattutto per le arterie. Un arcaico participio di infarcire, passato proprio di là, lo uccise.

Gliel'aveva insegnato sua papà, quand'era bambino, che si muore prima di sete che di fame. Lui un po' ci credeva un po' no, soprattutto a merenda. Ma poi crebbe. E un bel giorno diventò disoccupato. Fu allora che capi: la mancanza di liquidi ammazza persino la voglia di vivere. Oppure, spinge ad ammazzare chi li ha.

Un'ondata di sequel sta invadendo gli schermi del mondo.

2010-10-18T16:46:00.011+02:00

Ammetto che l'originale - come spesso accade - è decisamente meglio. Ciò non toglie che anche gli epigoni abbiano un certo qual valore. Certo, sono meno divertenti, ma altrettanto pieni di morale, come tutte le belle favole. O no?

Comunque, vi risparmio altre povere elaborazioni di immagini, e vi lascio degli spunti per altri, possibili, blockbusters.

If they die we die, if they live we'd better run.
DESPICABLE BEE
The return of the killer insects.

The impossible quest of the most saught after sex trigger.
DESPICABLE G
Mission:Pointless.

Greenpeace's greatest docudrama.
DESPICABLE SEA
The Oil Legacy.

The last disgusting episode of the neverending Vampire saga.
DESPICABLE TEA
The Shadow of the Tampon.

Si consiglia la visione ad un pubblico ottimista.

Ripensandoci bene.

2010-10-15T17:52:00.004+02:00

Ripensandoci bene, tante cose che sembravano belle della nostra vita passata, di quando eravamo più giovani o, ancora meglio, fanciulli o bambini, che dico bambini, neonati, anzi feti, embrioni, cellule, ovociti, insomma, di quando non eravamo neanche un sogno nelle vite dei nostri genitori, be’quelle cose lì non mi mancano.
Ripensandoci bene, tutti quei momenti perduti nel tempo, come diceva Roy Batty perdendo lacrime sotto la pioggia, stanno bene là dove stanno, perché io non ne ho punta coscienza, sicché.
Ripensandoci bene, quello che non c’è più però ci sarebbe potuto essere se avessi fatto un’altra scelta che però non ho fatto quindi forse non posso neanche dire che non c’è più mappiuttosto che non c’è mai stato è una bella rottura di coglioni, perché non fa altro che farmi rosicare come un castoro, che, come forse non tutti sanno, non va mai in letargo.
Ripensandoci bene, è meglio perdere tempo con donne o uomini di malaffare, che a ripensare a pene d’amor perdute o amor del pene perduto che dir si voglia, a seconda dei casi.
Ripensandoci bene, bere per dimenticare non serve ad altro che a ricordare perché beviamo per dimenticare, sprecando oltre ad un tot di tempo evidentemente inutilizzato anche un tot di alcol altrimenti meglio utilizzabile.
Ripensandoci bene, è meglio non ripensare al tempo che si perde a ripensare al tempo che si è perso ripensando, ché già al terzo giro di frase ti senti un coglione di prima classe.
Ripensandoci bene, dovrei cancellare tutto quello che ho scritto ma poi, ripensandoci bene, forse è il caso che ci ripensi.

Cambiando l'ordine dei fattori il risultato non quaglia.

2010-10-12T12:04:00.010+02:00

INSUFFICIENZA DI PROVE

PROVE DI INSUFFICIENZA

Come dire, per noi le prospettive non si fanno più rosse. Volevo dire rosee? Propongo un paio di possibilità: Tafazzi for president oppure The Axe Effect

Il Comune Senso del Pudore ed altre espressioni obsolete.

2010-10-11T07:28:00.006+02:00

Alberto Sordi gli dedicò, negli Sfuggenti Anni Settanta, un film che, fotografando con un po' di esagerazione l'uscita prepotente del corpo nudo dall'armadio della repressione moralista - e diciamolo, cattolica - per entrare da protagonista nel mercato, anche extra pornografico, ne constatava gli aleatori confini.
Oggi questo convitato di pietra - chiamiamolo CSP, ché gli acronimi vanno tanto di moda - brilla per la sua assenza, ai massimi livelli come ai minimi*.
Infatti, un blogger di mia conoscenza non si è fatto scrupolo di leggere un testo scabroso - un post, si dice - composto da un'altra blogger, peraltro molto ispirata, che destreggia la sua prosa su territori alquanto scottanti. Hot, diciamo. Non solum, sed etiam, il fellone senza ritegno è giunto al culmine dell'ostentazione, dell'esibizionismo più sconveniente, ed ha registrato questa disdicevole lettura per inviarla ad un consesso di blogosferici che non si è messo scorno di renderla disponibile al pubblico ascolto.
Est modus in rebus? O tempora, o mores, eccetera eccetera.
Tant'è.
Io, però, che sono un uomo timorato e ancora aduso a certa morigerata pudicizia - otto anni di scuola dalle suore, altro che due anni di militare a Cuneo! - mi asterrò dal fornire qualsiasi riferimento per constatare l'attendibilità di questo mio biasimo.
Chi è prono a curiose morbosità o a morbose curiosità, si avventuri nei meandri labirintici che gli adepti della rete telematica amano chiamare con nomi esotici come link, roll, blog, e diosassolocome, e si assuma la responsabilità della propria perdizione. La troverà nell'ascolto di quelle empie parole.

Va bene così? Ok, che danno su Nitegate stasera?

*ovviamente lì ci sarebbe andato l'esecrabile link, ma io persevero nella mia omertosa reticenza.
"Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
—Hypocrite lecteur,—mon semblable,—mon frère!" CB

Più di quello che pensiamo di essere, siamo.

2010-10-05T06:07:00.013+02:00

Questa che sembra - e forse lo è - un'osservazione senza costrutto, è una risposta alla prosopopea dell'ego, mentale, che afferma la propria superiorità sul semplice essere.
Cogito, ergo sum, diceva Cartesio, mentre sum dovrebbe poter essere sufficiente a se stesso. E lo è, secondo la mia non molto umile opinione*.
Immagina di stare spaparanzato/a su un'amaca all'ombra di un banyano, mentre un'inattesa brezza rinfresca l'aria tropicale ad un livello paradisiaco, e sorseggiare un Arak Madu - arak, miele liquido e succo d'arancia ghiacciato a riempire. Mi verresti a dire che la capacità di elaborare un ragionamento complicato è conditio sine qua non per godersi il semplice essere in quel momento?
Andiamo, i momenti di piacere estremo - non nel senso di pericolosità, ma nel senso di totalità - non hanno alcun bisogno della presenza del pensiero per essere apprezzati. E sono, ho la presunzione di pensare, fra i più meritevoli di essere vissuti. La ciliegiona sulla torta, insomma. Quale pensiero può rendere più piacevole una cucchiaiata di Mont Blanc, la prima sorsata di birra o una grattata dietro la schiena? E mi sono fermato ai piaceri più abbordabili e meno censurati, ché il solo pensiero di competere con una maestra come Lindalov mi inibisce e mi castra in partenza. Lo vedi? Il pensiero può essere deleterio in camera da letto. Il compianto Nino Manfredi (io lo compiango, per una serie di perle, come questa) nel leggendario "Operazione San Gennaro", smontato dalla petulanza della fidanzata straniera, la liquidava con un sintetico "L'ammore nun vole penziere", che riassume poeticamente una verità assoluta. Quello che complica una manifestazione dell'essere così bella e naturale come il congiungimento carnale è quasi sempre l'intervento della mente (e qui la maestra succitata mi bacchetterebbe). Una metafora che spesso ho sentito usare dalle donne per descrivere il monocorde approccio dell'universo maschile è la classica "Gli uomini pensano col cazzo.", spesso contrapposta all'altrettanto classica, fra i rappresentanti del sesso opposto, "Le donne scopano col cervello."
Ora, lungi da me lo sminuire i piaceri indotti dai pensieri sul sesso, non è questo il punto - come diceva la moglie dell'inventore del G-Spot - e sarei un ipocrita con i calli sulle mani, se lo facessi.
Io volevo semplicemente rovesciare, per conto mio, senza pretese alte, ché certo qualcuno l'ha già fatto prima (vero Cò?) l'assioma cartesiano: Sum, ergo cogito.
Perché saremo magari in molti a pensare di essere qualcuno, ma, prima di pensarlo, esserlo, be', è molto più serio.

* Mi pare che, più spesso che no, l'acronimo IMHO o, meglio ancora, la formula estesa italiana "a mio modesto parere", voglia intendere tutto il contrario. Allora, per sincerità, praticità e anche un po'per coerenza, preferisco affermare la mia scarsa modestia.

Pain and Suffering

2010-10-03T08:25:00.005+02:00

La differenza fra dolore e sofferenza potrebbe sembrare una sottigliezza linguistica. Ma oggi non sono in vena - come disse l'emoderivato - e colgo solo l'occasione per riportare in forma sintetica un'osservazione di Zahira (la mia maestra) a riguardo. Essendo una donna che ha passato una buona quarantina dei suoi sessanta anni portando il suo corpo in giro - in tutti i sensi - per il mondo, in condizioni anche estreme, è normale che ora il patrimonio di traumi accumulato faccia sentire con gli interessi tutto il suo valore. E non è una notizia che faccia fare salti di gioia, in assoluto. Ma neanche, e qui sta il punto, un motivo sufficiente per genuflettersi all'altare della sofferenza, intesa - in questo caso - come compiacimento autocommiserativo del dolore fisico.
Certo che sento il dolore - dice Zahira - in ogni momento della giornata, ma non per questo scelgo di farlo diventare il fuoco e il fulcro della mia esistenza.
Ora, so già che molte persone potrebbero obiettarmi, ma che ne sai tu del vero dolore, prova piuttosto ad avere questo, oppure quest'altro, un po' come faceva il medico di Fight Club, che suggeriva a Cornelius/Edward Norton di andare a vedere nei gruppi di sostegno per i malati di cancro ai testicoli cosa fosse il vero dolore. Ci sono casi e casi e ognuno conosce i propri. Quello che intendo io è che assumersi la responsabilità del proprio stato d'animo è un impegno indelegabile e inderogabile. Se si ha chiaro il concetto, correggere la rotta può essere relativamente facile, oltre che discretamente gratificante.
Tutto qua. Quando ho una buona occasione per ricordarmelo, preferisco farlo.
Chi soffre volontario, senza l'apostrofo, è masochista.

Vuoto a perdere?

2010-09-24T15:11:00.007+02:00

Ora, mi si scuserà, spero, l'ardire, se affronto la teoria del Big Bang a mani nude. Voglio dire, da crasso ignorante quale sono in molte materie, ma soprattutto in "fisica complicata degli scienziati", sì insomma quella che ha reso - giustissimamente - famoso Stephen Hawking. Allora, da crasso ignorante quale sono, non mi vado neanche a prendere un Wiki e a dargli una scorsa, così come faccio spesso per non sembrare del tutto impreparato sull'argomento che prendo a spunto quando - siccome soglio - ho il mio benamato nientedadire. No, pardone'mua', stavolta vado liscio e aspetto che butti il carico chi ce l'ha. Io ci ho solo una constatazione, anzi un'osservazione, semplice semplice semplice. Magari qualcuno di voi letterati, meglio, qualcuno di voi scienziati, mi potrà azzittire subito, snocciolandomi dati, diagrammi e parallassi varie, però a me 'sta cosa mi sta sul gozzo, anzi mi sta nella scarpa come un sassolino di quelli a punta, piccolo ma fastidioso assai.
Allora, dice, più o meno, che, a un certo punto - le stime variano, ma per me sono indifferenti, io non c'ero, credetemi, quindi mi devo fidare, però...- c'era questo ammasso, coacervo, ammucchiata di gas, plasma e varie particelle elementari che se ne stava tutto coeso, stretto stretto, a core a core, con se stesso. Un concentrato, fitto fitto, di potenzialità universale, così compresso che, a un certo punto, quel certo punto, non gliel'ha fatta più ed è scoppiato. Lo sappiamo tutti quanto è difficile la convivenza negli ambienti stretti, quindi non me la sento di biasimare gli inquilini di quel condominio che, per qualche verso, sono miei lontanissimi antenati. No, per carità, non dubito che una cosa del genere possa essere accaduta, anzi, mi meraviglierei del contrario. A me, che ora la taglio breve perché mi sono avventurato fin troppo su un campo minato, quello che non mi torna è un'altra cosa, e forse qualcuno di voi, signore e signori, mi può illuminare:

ma perché tutti codesti illustrissimi scienziati considerano come UNIVERSO solo la parte piena - solida e gassosa che sia - e non anche il VUOTO, lo spazio che lo contiene?

Cosa esisterebbe al mondo, senza lo spazio vuoto? E il fatto che sia vuoto, volendo anche un puro NULLA, vuol dire che non conta?
Che non ci si debba interrogare sulla sua origine? Oppure c'è qualcuno che sappia quando è nato - se è nato - il VUOTO CHE TUTTO OSPITA?

Sono consapevole della scarsa diffusione di questo mio sproloquio, ma se qualche generoso lettore avesse per caso conoscenze nelle alte sfere dell'astrofisica e non si dispiacesse di farmi avere una o più risposte interessanti, gliene sarei INFINITAMENTE grato.

Disco Partizani

2010-09-24T14:56:00.002+02:00

e fatevela una ballatina, ogni tanto.

(meglio dire niente, soprattutto quando una parola è poca e due so' troppe)

Pain and suffering.

2010-09-22T09:39:00.006+02:00

La differenza fra dolore e sofferenza potrebbe sembrare una sottigliezza linguistica. Ma oggi non sono in vena - come disse il plasma insaccato - e colgo solo l'occasione per riportare in forma sintetica un'osservazione di Zahira (la mia maestra) a riguardo. Essendo una donna che ha passato una buona quarantina dei suoi sessanta anni portando il suo corpo in giro - in tutti i sensi - per il mondo, in condizioni anche estreme, è normale che ora il patrimonio di traumi accumulato faccia sentire con gli interessi tutto il suo valore. E non è una notizia che faccia fare salti di gioia, in assoluto. Ma neanche, e qui sta il punto, un motivo sufficiente per genuflettersi all'altare della sofferenza, intesa - in questo caso - come compiacimento autocommiserativo del dolore fisico. Certo che sento il dolore - dice Zahira - in ogni momento della giornata, ma non per questo scelgo di farlo diventare il fuoco e il fulcro della mia esistenza.
Ora, so già che molte persone potrebbero obiettarmi, ma che ne sai tu del vero dolore, prova piuttosto ad avere questo, oppure quest'altro, un po' come faceva il medico di Fight Club, che suggeriva a Cornelius/Edward Norton di andare a vedere nei gruppi di sostegno per i malati di cancro ai testicoli cosa fosse il vero dolore. Ci sono casi e casi e ognuno conosce i propri. Quello che intendo io è che assumersi la responsabilità del proprio stato d'animo è un impegno indelegabile e inderogabile. Se si ha chiaro il concetto, correggere la rotta può essere relativamente facile, oltre che discretamente gratificante.
Tutto qua. Quando ho una buona occasione per ricordarmelo, preferisco farlo.

Impressioni di settembre. (dietro gentile richiesta)

2010-09-20T07:39:00.008+02:00

Potrebbe sembrare strano che, dopo quindici anni di appassionata frequentazione (cerco di mantenere i superlativi al minimo), io mi trovi in difficoltà a raccontare cosa succede quando arriva Zahira. Mi perdoneranno quelle gentili signore che mi hanno chiesto un resoconto se riuscirò a trasferire solo sprazzi di sensazioni e magari qualche immagine. Cominciando da questa: io che digito questo post come se avessi dei guantoni al posto delle dita, tale è il senso di indefinibilità di un incontro del genere. No, mi correggo - e facendolo mi rendo conto che questa espressione ricorrerà anche troppo in queste righe, se mi lascio il tempo di rileggere e riconsiderare - non è che non si possano trovare definizioni per qualche esoterico motivo, è che forse, anzi senza forse, sarebbero, come spesso accade, riduttive. Provo a proseguire a passi brevi e semplici, come un bambino. E' un incontro di amici, per molti motivi: parecchi di noi conoscono Zahira da anni, alcuni la seguono o l'accompagnano nel suo tour, affluendo dai punti più disparati del mondo, spesso senza sapere la lingua del paese dove andranno, senza sapere se e dove troveranno un posto per dormire, come faranno a raggiungere il luogo dell'incontro. In quello che è stato, come capita ormai da un po' di tempo, l'incontro conclusivo del suo giro nel vecchio continente -l'avevo detto che lei viene dalla Nuova Zelanda, dove vive per il resto dell'anno con una piccola comunità di amici? - quindi, dicevo, nell'incontro di questo week end appena trascorso, c'era, per esempio, un uomo che veniva da San Pietroburgo, una donna di Taiwan che veniva su a Faleria dopo aver partecipato all'incontro della scorsa settimana a Cisternino (in Puglia), due amici finlandesi - uno dei quali si sta rigirando sul monastico futon del mio divano. Per dirne una. Alcuni inconsulti avvenimenti politici - leggasi rivoluzione - hanno impedito a Zahira di tenere un camp in uno dei luoghi che è solita frequentare nel suo tour, il Kirghizsthan, per dirne un'altra. Ma sto divagando, prendo tempo, evito di affrontare il nocciolo della questione, la prendo alla lontana. Ma è anche in questa maniera che io vivo questa storia, ogni volta: il vortice si incomincia a far sentire a distanza, qualche mese prima, poi si avvicina sempre di più, infine ti risucchia dentro la centrifuga, per riconsegnarti alla tua vita di tutti i giorni bello pulito, dopo averti rimescolato emotivamente, strizzato via molta acqua sporca (metaforica, sì, ma anche fisiologica), e candideggiato nelle intenzioni e nella comprensione (e scusate il "candideggiato").
Non c'è più da tempo una struttura fissa e preordinata in questi nostri incontri, anche perché nel breve arco di un weekend c'è solo spazio per una full immersion: il "gruppo" comincia, per ognuno in maniera diversa, quando arriva Zahira, ma in un certo senso, anche prima, quando si è scelto di parteciparvi. Intendo dire, quando realmente si è preso con se stessi quell'impegno e ci si organizza per onorarlo, o non si può fare a meno di scavalcare altri ostacoli che molto facilmente tendono a presentarsi. Come dicevo, a chi sta avendo la pazienza di sopportare tutte queste parentesi, quando si è lì insieme, le dinamiche fra le persone nella semplice interazione di condividere uno spazio sono già un percorso istruttivo. Ognuno di noi tende ad identificarsi con un ruolo - lo facciamo nella vita di tutti i giorni ed inevitabilmente lo replichiamo anche nel gruppo, se non ci stiamo attenti - e la nostra cara amica trova sempre un modo simpatico ma diretto per farcelo notare, senza giudizio, ma senza ipocrisia. Bon, ma allora, cazzo, ci racconti qualcosa di questi giorni? Arrivo! Volete sapere cosa abbiamo fatto in pratica? Allora, la mattina verso le otto, approfittando del clima favorevole e della bellezza del posto, ci sedevamo sotto un bell'albero per assaggiare un po' di Tao, cucinato da Zahira (ma non era una maestra sufi? ecco lo vedi che le etichette già non funzionano più bene...). Mi spiego, il Tao...no, non è possibile. Ok ci riprovo in maniera meccanica a fare un'elenco di azioni, altrimenti non vado avanti, ma non prendetevela con me se poi risulta un po' asciutto. Lettura di una pagina del Tao Te Ching, commento discorsivo, molto allargato e molto pratico -"I'm a practical housewife, you know", è solita dire di sé Zahira - quindi un po' di Chi Kung, per rimetterci in piedi ed entrare nel flusso, che è poi il filo conduttore della nostra vita, no? Quindi colazione, un po' danza, libera, insomma come quando vai a ballare a casa di amici, solo che qui c'hai un finlandese molto eccentrico come DJ, che ti propina improbabili medley dei Rolling Stones in versione gipsypunk...per dire. Ma anche questo spazio, innocente apparentemente, è un bel teatrino delle nostre stampelle. Cioé un'occasione per guardarci rappresentare i nostri ruoli. Temo a questo punto di essere andato decisamente per le lunghe e di avervi annoiato, senza essere ancora arrivato all'ora di pranzo. Il punto è che non posso dire "allora Zahira ha detto questo, Zahira ha detto quest'altro" perché quello che lei dice è funzionale all'insegnamento e appartiene al momento, non a lei. Quindi potrei essere ancora più stucchevole se riportassi tutti gli stati d'animo che mi sono trovato, anche questa volta, a testimoniare, con la mia condizione di interprete oltretutto, per di più emotivo nel modo più italiano immaginabile. E di nuovo mi fermo; è l'esperienza diretta l'unica possibile e dovrei essere almeno a tu per tu con chi legge queste righe per sperare di trasmettere le sensazioni e i sentimenti che io nutro per questa persona. Ché, certo, quelli li potrei elencare, ma credo che "gratitudine assoluta" sarebbe sufficiente. In finale ci siamo fatti come al solito un sacco di risate, perché non crediamo ad un cammino spirituale che non sappia fare dello spirito, anzi il contrario. "Life is bliss" è un messaggio spirituale della massima ampiezza, che non può essere trasmesso con la fronte aggrottata e l'indice puntato. Per prenderlo sul serio è sufficiente accorgersene e comportarsi di conseguenza. Per il resto, c'è la vita di tutti i giorni come parco giochi. E viverla secondo natura, nel modo più semplice, è il massimo obiettivo auspicabile. "What more?" chiede Zahira, con l'innocenza di chi ne ha viste migliaia. Certo, la nostra vita cittadina non sembra essere il percorso più lineare per attraversare l'esistenza in uno stato non ipnotico, non in trance, come ci capita spesso mentre guidiamo da casa al lavoro proiettando nel futuro immediato - il confronto coi colleghi, la pratica rognosa, il parcheggio da trovare - o nel passato anche remoto - quella bella storia con la tizia/il tizio, la litigata del giorno prima, momenti belli che servono da anestetico - la nostra consapevolezza, o più semplicemente, come la chiama Zahira, la nostra presenza.
Non era mia intenzione chiudere questo post con una citazione, ma, dal momento che è salita a galla ora, proprio in questo momento, la lascio uscire. "Tomorrow never comes. It is always today." dice Osho, il nostro maestro comune, sempre presente. E nella sua semplicità è una verità incontrovertibile.
Se non ci credete aspettate domani. Mi saprete dire.

(Fine della storia. Forse. Grazie per l'attenzione)

ghost track: "Ma come? E le danze sufi? I dervisci rotanti? E tutte le altre tecniche, il latihan il gibberish, lo zhikr?" Sì, certo, c'è stato anche tutto questo. Ma cosa ancora si può raccontare di un'esperienza così individuale, se ti serve proprio per cancellare o ridurre l'eccessivo attaccamento alla tua individualità?
Di nuovo, "Don't trust me. See for yourself, make your own experience. Then you won't need to trust anybody else."

Ricordati di te. (Due giorni all'alba)

2010-09-15T19:34:00.005+02:00

Questo week end portati a fare un giro, fuori porta, e vieni ad incontrare qualche nuovo/a amico/a. Potresti persino incontrarne qualcuno dimenticato, che ti assomiglia.
Ma parecchio, eh.

Come, come, whoever you are.
Wanderer, Worshipper, lover of leaving.
It doesn’t matter.
Ours is not a caravan of despair.
Come, even if you have broken your vow a hundred times.
Come, yet again, come, come.
– Rumi

Certe volte perdersi è il modo migliore per ritrovarsi.

De Torvajanica blus.

2010-09-12T08:04:00.009+02:00

Portati qualcosa da leggere quando attraversi Torvajanica in macchina. Soprattutto se sei tu a guidare. Così puoi distogliere lo sguardo da quella quaresima di case appuntate ai lati della litoranea per un tempo interminabile. Se l'attraversi d'estate, un sabato pomeriggio fatto di gelato, di mago del gelato, di pozzo del gelato, di olimpiade del gelato, di ministero del gelato, di consolato del gelato, o, nel peggiore dei casi, di "king" del gelato. O in uno sconsolante crepuscolo di pizza al taglio, pizza al cartone, pizza tonda a porta'vvia, quattro supplì e due ascolane, birra, birra, birra e tavernello. Oppure un sabato sera di zigomi alti, gomiti alti, voci alte, tacchi alti, ormoni alti, bassi alti dagli altoparlanti di SUV alti. Prendi altrimenti il lato blue di Torvajanica, che in realtà è il lato grigio, scegli di attraversarla un sabato mattina di novembre, presto presto, con nessuno in giro, guidando verso sud est, col rado sole che ti acceca all'improvviso, mentre anaconde di sabbia avanzano dalla spiaggia sull'asfalto, accedendo, come faresti tu, dai varchi aperti, in scansione irregolare, ogni tot case, casette, palazzine - quelle belle collezioni di intonaco scrostato, di ringhiere carcinomizzate dalla ruggine salmastra, di tapparelle abbassate senza speranza per mesi di seguito. E' impagabile Torvajanica nel suo antonomastico squallore, potrebbe a buon diritto entrare nel frasario contemporaneo, fornendo un nuovo strumento di descrizione al nostro lessico sempre in crisi di assuefazione, sopraffatto dalle conseguenze del logoramento semantico. "'sto film è proprio 'na Torvajanica" sentiremmo sospirare dal nostro vicino di sedia al cinema, e capiremmo subito che intende condensare in quella parola un concetto ben preciso: è una cosa brutta e noiosa che non finisce più. "Il programma di questo partito è una vera Torvajanica" renderebbe icastico un giudizio di mediocrità progettuale, aggravato dalla inguaribile reiteratività di una certa politica, quella che si subisce senza speranza. Sarebbe molto triste, un giorno, sentirsi dire "Amore, la nostra storia è ormai una Torvajanica.". Vorrebbe dire non solo che è arrivata al capolinea, ma che ha un disperato bisogno di eutanasia. Quella che invoco io per Torvajanica, per regalare ai suoi abitanti il sogno di rivedere il mare, come lo vide Enea, quando, dopo essere sbarcato sulla sua nuova terra, si voltò per guardarsi un'ultima volta indietro.
Con la piena consapevolezza di essersi lasciato alla spalle una Troia ormai bruciata.

Morire per delle idee.

2010-09-09T17:55:00.008+02:00

Mourir Pour des IdeÌ�es
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Mai come in questi giorni trovo opportuno ricordare questa canzone, scritta da Brassens nel '72 e tradotta magnificamente da De André nel '74. Con la triste constatazione che ancora troppo spesso si muore - prima del tempo, ingiustamente, con violenza - per delle idee, originariamente altrui. Non solo quando si sceglie di immolarsi per una causa collettiva che viene, ironicamente, scelta come motivo di vita. Ma anche quando il sistema collettivo di credenze, assunto dai più, imposto o esercitato per delega da alcuni, ritenga giusto sacrificare la vita di un individuo - il caso di Sakineh Mohammadi Ashtiani è solo il più recente - che a tale sistema non si adegui. Una realtà amara, già brillantemente illustrata da Brassens nel suo album di esordio, con un'altra memorabile canzone. E sperimentata sulla propria pelle da milioni di altri, forse miliardi.
Non è nelle mie intenzioni analizzare a fondo le ragioni di questa assurdità cosmica. La scelta di privare della vita un altro essere ha, secondo me, un campo di applicazione ridotto al solo fine della sopravvivenza contestuale: tu stai per uccidere me - o i miei cari - io, nell'impossibilità di fuggire o di renderti inoffensivo, uccido te, se ci riesco. Molto animale, mors tua vita mea, ma questo è quanto.
E questa è la mia versione italiana.

Morir per delle idee, è un’idea coinvolgente
Un altro po’ morivo perché non l’ebbi mai
Travolto da una folla, feroce e intransigente
Che esaltava la morte, soprattutto quella altrui

Riuscirono a convincere la mia musa insolente
A seguire la loro fede abiurando i suoi errori
Confessandomi, poi, senza più spettatori
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

Considerando i rischi, magari, limitati
Andiamo all’altro mondo senza affrettarci affatto
Perché ad avere fretta, si muore costernati
Di aver scelto un’idea che il tempo suo ha ormai fatto

Ora, se c’è una cosa che è proprio deprimente
È accorgersi alla fine di un sacrificio svelto
Che era un altro il principio, che andava meglio scelto
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

I santi promotori del martirio d’onore
Invecchian predicando “Armiamoci e morite”
Morir per delle idee, per loro è sì un valore
Che si tengono stretto, quanto le proprie vite

Infatti quasi ovunque superano allegramente
Anche Matusalemme per la longevità
E certo ognun di loro si giustificherà
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

Di idee che ti promettono l’onore nel supplizio
Tutte le sette al mondo ne offrono a quintali
Resterà solo a chiedersi il kamikaze novizio
Morir per delle idee, va bene, sì, ma quali?

Che tutti si assomigliano fra loro, tristemente
I fondamentalisti che cantano ai caduti
Evitando le fosse in cui li hanno guidati
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

Se davver le ecatombi fossero sufficienti
Per far cambiare il mondo, per farlo rifiorire
Dopo mille milioni di sterminii indecenti
Il paradiso in terra starebbe per venire

Invece l’età dell’oro, ritarda eternamente
Gli Dei di sangue han sete, una sete infinita
E per la morte è sempre in corso la partita
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

E voi, istigatori, del suicidio teoreti
Dateci il buon esempio siate i primi a immolarvi
Noi vi cediamo il posto, lasciateci star quieti
Che vivere è già duro senza star lì a’ ascoltarvi

Poiché la morte, infame, è in agguato costante
Di certo alla sua falce non servono gli aiuti
Basta con queste stragi, grandissimi cornuti
Moriam per delle idee, vabbè, ma lentamente
Vabbè, ma lentame-e-e-e-ente.

PS.Trovo molto toccante questa versione dal vivo, registrata da Georges vicino alla morte.

A volte sembra che, invece no.

2010-09-09T10:00:00.003+02:00

D'altra parte, ci mancherebbe altro, non è che si può sempre sempre, eh, però uno magari ci spera, sai, ci si impegna. Oh, mica che di per sé l'impegno debba per forza significare, ma, è chiaro, quando ci si assume certe responsabilità, o, al meno, si prendono certe iniziative, uno, voglio dire, magari, non dico che avrebbe diritto, ma tant'è. Ad ogni modo, è importatante saperle prima certe cose, perché poi non ce se ne venga fuori con i "ma io qua, ma io là...", oppure, peggio ancora, che qualcun'altro si sbizzarrisca a distribuire i suoi simpatici "te l'avevo detto!".
Io, però, ve l'avevo detto,
Anzi ve lo dico subito, ogni volta, dall'inizio.
Capito?

"L'uomo a una stella". O della precarietà.

2010-08-09T15:40:00.007+02:00

Asciutto, evocativo. Questi due aggettivi, insieme, descrivono l'impressione che "L'uomo a una stella", il secondo romanzo di Angelo Simone, ha lasciato in me sin dalle prime pagine. E mi fermo ad annotarlo perché trovo che non siano due qualità facili da integrare con la nonchalance - vorrei dire indolente e, a tratti, rassegnata - con cui l'anonimo protagonista narra la vicenda che lo spinge fuori dal precario equilibrio della sua apparentemente consolidata quotidianità.
Mi è venuto spontaneo sottolineare - e l'ho fatto attraverso uno degli strumenti ormai familiari del nostro comunicare allargato - un passaggio descrittivo che mi ha toccato profondamente mentre leggevo. In una decina di righe, l'autore, attraverso le parole del protagonista, schizza un'impressione di Roma sotto la pioggia che trasmette, senza sdilinquimenti, un affetto intimo per questa città. Che è la mia città natale, ma non lo sua, di Simone, intendo. Questo mi ha portato a riflettere su quanto l'acuto spirito di osservazione gli abbia permesso di delineare personaggi, caratteri e situazioni ricorrendo a pochi, chirurgici, aggettivi. E come la sua prosa asciutta sia tutt'altro che fredda, anzi. La sensualità è probabilmente il faro che continua a brillare anche nei momenti più bui della vicenda, riscaldando la vita del protagonista - oltre all'attenzione del lettore - con delle intermittenze di grande passione.
Non è inopportuno dire che "L'uomo a una stella" possa essere definito tout simplement un giallo, del quale detiene l'impianto e alcuni topoi. Ma trovo che sarebbe ingiusto. E' piuttosto un apologo sull'impermanenza, sulla precarietà della condizione umana, sull'illusorietà di alcuni sentimenti e di molte certezze che, chi più o chi meno, ci affanniamo ad alimentare, consapevolmente o disperatamente, su base quotidiana.
Ma di cosa parla, in fondo, "L'uomo a una stella", qual è per sommi capi la sua trama? Non ho nessuna intenzione di svelarlo. E' stata una scoperta affascinante per me e approfitto dell'occasione per proclamare il mio odio per gli spoiler, anche solo parziali. Infatti, mi astengo da aggiungere altre osservazioni che mi hanno fatto apprezzare ancora di più questo libro, perché sono di carattere squisitamente personale e, chiedo scusa per l'anglicismo, spoilerebbero il senso di questo post.
Io, personalmente, aspetto Simone alla prossima prova. Con una certa impazienza.

So'gnavo

2010-07-31T07:17:00.014+02:00

Quando ero piccolo, pensavo, immaginavo, che avrei potuto fare, diventare, raggiungere cose, persone, luoghi, che ormai ho dimenticato, ma sognavo. Da adolescente, cercavo d'impegnarmi, emulando modelli impegnativi, in un'ambiziosa serie di conquiste, che andavano da quelle sociali a quelle carnali, senza dimenticare quelle culturali, ma traccheggiavo, dubitavo, e qualche volta m'imboscavo. Ma ancora sognavo. Nei miei vent'anni, nonostante avessi la parvenza di un progetto, mi dedicavo troppo ai collaterali ed annacquavo l'intensità dell'intenzione, e rimandavo, mi esercitavo nella mia più riuscita interpretazione: procrastinavo. E sognavo, con gli occhi aperti, degli obiettivi meno alti e più concreti, e con un po' di sudore e di fortuna, mi avvicinavo. Mentre cavalcavo l'onda che avevo scelto, anche se qualche luce l'afferravo, promettevo - come si dice - forse qualche volte mantenevo, imitavo, però dentro ero già pronto a rassegnarmi, anche se ne incolpavo la sfortuna, e non riconoscevo quanto potere c'è nella responsabilità, così convinto che la responsabilità fosse solo un dovere da sopportare. E sognavo, senza molta speranza e ancor meno fiducia, quindi, praticamente, vegetavo. Nel mezzo del cammin di quella vita, nella selva oscura mi infognavo, senza rispetto di me, nascondevo la testa sotto la sabbia, rimuovevo, rinnegavo, e recitavo - senza contratto - a tempo indeterminato. Ché la diritta via era smarrita. E certamente sognavo, come sogna un naufrago, che arrivasse una scialuppa o un'onda anomala, una soluzione, in un senso o nell'altro, che credevo fuori dalla mia portata. Mi sbagliavo. Sorpreso dalla possibilità imprevista, mi entusiasmavo, facevo salti quantici, mi trasformavo, e lasciavo dietro di me zavorre antiche. Sperimentavo, osavo, mi sfidavo. Qualche volta, ovviamente, esageravo. Ma sognavo di nuovo, rigirandomi dalla parte opposta del cuscino, e mi dicevo che stavo sognando e desideravo che si dissolvesse il sogno che sognava me, mentre sognavo di svegliarmi veramente dal sonno di una vita. E camminando incontravo nuovi sogni, che suscitavano nuove speranze e nuovi orizzonti ma sollecitavano scelte radicali, provocavano, smascheravano. E sognavo di realizzare il sogno più costante, quello più nascosto e finalmente riconosciuto, di poter essere quello che sono - come dicono ormai tante pubblicità - senza dover scalare l'Himalaya, o digiunare quaranta giorni e quaranta notti, senza più bisogno di prender bastonate in testa da qualche compassionevole maestro. Sognavo, e se il tempo in cui si svolge la mia vita è l'imperfetto, il motivo è proprio questo: che so'gnavo.
Sì, sono ignavo. E abbandonare la mia ignavia è un sogno, che faccio quando sogno di esser sveglio. Per realizzarlo, tanto, ho tutta la vita.

Rondò Romano

2010-07-29T10:16:00.006+02:00

Quando, una vita fa (1983), mi avventurai per il mio primo viaggio all'estero in macchina e attraversai con un amico la Francia, dal sud al nord, evitando come la peste le autostrade per via del risicatissimo budget, fui sorpreso di trovare che la maggior parte degli incroci erano sostituiti da queste rotatorie, che, solo da qualche anno, sono diventate un elemento abbastanza costante del nostro paesaggio. E che, con spirito per niente sciovinista, anche noi chiamiamo rondò. Trovai, all'epoca, che fosse un'idea intelligente per snellire il traffico, ma pensai che fosse applicabile in Francia per via del senso civico dei francesi, un pelo più sviluppato del nostro. Infatti, mentre loro - les gauloises - si accodavano disciplinatamente in fila indiana al semaforo, noios, modestamont, approfittavamo della mezza corsia rimasta libera per guadagnare la pole position, scavalcando anche tanticchia di linea di mezzeria, en passant. Devo dire che i fatti non mi hanno dato ragione: i rondò stanno snellendo il traffico anche da noi, che, con la nostra insopprimibile individualità, riusciamo comunque ad arrangiarci per rimanere vivi. Questo non ci impedisce di esprimere le nostre personalissime interpretazioni di alcuni spartiti, come il diritto di precedenza, per esempio. Infatti, stamattina, mentre attraversavo uno dei miei consueti rondò, ho ammirato un virtuoso del "tanto jaa faccio" sprintare dalla sua corsia per attraversare proprio davanti a moi, che, ça va sens dire, avevo la precedenza. Senza alcun indugio e senza un'oncia di rancore, mi sono anch'io prodotto in un'estemporanea interpretazione di un altro classico italiano, che ha il suo massimo cantore nel compianto Mario Brega, l'intramontabile "A grandissimo cornuto!".
Per questo il nostro corredo genetico è chiamato, a ragione, "patrimonio": perché ci regala quotidianamente queste gioie inestimabili.

A posteriori. (pubblicità progresso)

2010-07-26T14:29:00.003+02:00

L’ineffabile Chuck Palahniuck, nel suo retrogrado* e metalogico secondo romanzo “Survivor”, fa esclamare ad un personaggio: “Dio, mi ero dimenticata di quanto ti facesse star bene riuscire ad ottenere un risultato!”. La personaggia in questione è un’assistente sociale in visita ad un suo assistito, il protagonista del romanzo. Ed il lavoro di cui ella sta esaltando le proprietà benefiche è una funzione squisitamente di servizio. Nella fattispecie si tratta, appunto, del servizio igienico del protagonista: cooptata dal suo psicolabile assistito, l’assistente sociale scopre la gioia di ripulire, con un vecchio spazzolino da denti e dell’acido muriatico, le macchie di umidità che anneriscono le fughe tra le piastrelle del bagno. Non vi rovinerò la sorpresa rivelandovi dove la nuova passione per le pulizie straordinarie condurrà l’assistente sociale di “Survivor”. Volevo soltanto, prendendo spunto dal lancinante mal di reni che un weekend di bricolage mi ha regalato, ammonirvi sui pericoli dell’entusiasmo zelota che certe innocue attività possono suscitare. Il fai-da-te implicitamente include –del-male-a-te-stesso. E pensarci dopo equivale, quasi sempre, a pentimenti tardivi accompagnati da litanie blasfeme. Meglio ricordarselo prima, e resistere alla tentazione o al seducente invito di qualche bricolomane in vena di proselitismo. Tanto, per morire e per pagare (l’artigiano giusto) c’è sempre tempo.

* retrogrado in questo caso non è un giudizio ma un’osservazione: il romanzo comincia con il capitolo 48 e finisce con il capitolo 1.

95%

2010-07-23T12:40:00.003+02:00

Avendo, comme il faut, nientedadire, mi rifugio nelle braccia del Maestro per trovare un argomento con cui riempire oggi questo spazio. Apro, intanto, una parentesi: il Maestro è sempre Uno anche se sono tanti, diversi ed eterogenei, ma questo è un mio punto di vista. Detto ciò, il Maestro cui mi riferisco oggi è ancora –sì, di nuovo – Georges Brassens, che in una sua soave canzonetta del ’72 sostiene una tesi alquanto interessante che varrebbe la pena discutere con il soggetto chiamato in causa. Afferma Tonton Georges, nel brano intitolato praticamente “95%”, che tale sia la percentuale delle volte in cui la donna si annoi a morte nell’atto sessuale. Ora lui non usa esattamente questo eufemismo, ma non mi sembra il caso di sottilizzare sui termini – per una volta – quando il contenuto ha una tale deflagrante rilevanza. Azzardo l’ipotesi che volesse soltanto divertirsi con una delle sue irriverenti provocazioni, prendendo lo spunto da una delle sue attività preferite – il sesso - per schizzare, al vetriolo, alcuni ritratti socio/psicologici, infarcendo con nonchalance il testo di riferimenti dotti, letterari, metrici e storici che esegeti infinitamente più preparati del sottoscritto si sono premurati di collezionare in questo preziosissimo sito.
Esaurita la verbosa premessa, mi chiedo quante donne sarebbero inclini a condividere la pessimistica analisi di Georges. E anche, quante delle donne che egli stesso ha conosciuto biblicamente – tante, secondo quanto afferma qui – si direbbero invece propense a tirare delle somme un po’ più generose. Il dibattito, semmai si aprisse, credo sia destinato a rimanere insoluto. Per questo pongo fine alla prolissità ed appongo l’ennesima masturbazione traduttoria a questo post, non senza fornire l’antidoto dell’originale.
Una sola, ultima notazione tecnica all'ascolto del brano: osservate come giochi con le ultime sillabe dei versi, facendo galleggiare le vocali mute, facendo rotolare le erre come girandole, costruendo castelli di enjambements…
Ascoltare con moderazione, puo’ indurre dipendenza.
Con la mia traduzione, portare pazienza.

La donna che ha già in sé dai suoi natali
le doti per donar gioie carnali
la donna che risveglia in noi il lato animal
prima di tutto, lei, è sentimental
man nella mano, lunghe passeggiate
e fiori e bigliettini e serenate
le insanità che noi per lei siam pronti a inanellar
la commuovon, ma….

Novantacinque volte su cento
per lei scopare è un vero tormento
anche se non ce lo vuol dire
certo mica sempre la facciamo divertire
Mentre noi cretini ci crediamo
siam cornuti e non lo sappiamo
e quando a letto poi si va
lei lo fa solo per pietà
Se il cuor non batte forte in petto
non ci si diverte a letto

Solo se t’ama con gran tenerezza
allora sì che è attenta a ogni carezza
allora sì diventa più disponibile all’amor
non se ne accorge, ma s’annoia ancor
Oppure quando è in fregola davvero
quando fornicherebbe un giorno intero
allora i suoi amanti passeranno, poveracci
certi momentacci.

Novantacinque volte su cento…

E quando grida “sì!” “dai!” “non fermarti!”
fa finta, non vuol demoralizzarti
lo fa sol per pietà, mica sospira di piacere
a buon fine, ti prende pe’l sedere
Vuol solo far credere al suo amante
di essere trombatore strabiliante
affinchè quel galletto pretenzioso che ci ha addosso
non si butti in un fosso

Novantacinque volte su cento…

Mi accingo ora, infine, a commentare
quelli che ti pretendon di spiegare
“E’ solo perché sei un incapace, sei un inetto
ecco perché lei non si scalda a letto.”
Può anche darsi, ma se vi pesa spesso
la boria di ‘ste “macchine da sesso”
mentre alle vostre spalle, signore, godono egoisti
lasciateli esser tristi.

Novantacinque volte su cento…

Qui non si beve per dimenticare.

2010-07-20T21:57:00.006+02:00

Ubriachi del Vino dell’Amato.
La danza, la musica, la poesia e il respiro di una serata Osho Sufi.

Non aspettarti nulla da questo incontro, viaggiatore o viaggiatrice che ti unisci a noi stasera, perché è un incontro di ubriachi. Ma non temere, perché il vino che beviamo non ci fa dimenticare le buone maniere, anzi. Qui si beve per ricordare, per esempio, la Radice comune che ci fa danzare insieme, come danzano gli alberi nel vento, senza intenzione e senza resistenza, ma gioendo del canto sussurrato delle foglie. E del profumo di poesia che ha la Vita. Sufi era un giorno una realtà senza nome; oggi, di ciò che quel nome rappresenta condividiamo l’ispirazione e l’esperienza, che ha attraversato i secoli ed è ancora pronta a toccare il cuore di chi ha sete e non ha paura di ubriacarsi.
Osho Sufi è un regalo di Maestri che hanno miscelato il loro vino, realizzando un bouquet essenziale, pronto da bere, senza alcuna preclusione. Chi si affaccia ad assaggiare è sempre benvenuto. Solo, oltre alle scarpe, fuori dalla porta, lascia le aspettative e le domande. Il Semà, il nostro incontro, è un ascolto. Ma non è un’imposizione, ché di quel che senti puoi fare cià che vuoi. Se potessi suggerirti un proposito, per questa serata, be’, prenditi due ore di libertà e vedi che succede.
As Salaam aleikum.

§hanti Zahir

Mercoledì 21 Luglio ore 20.30
Centro Osho Kivani
Via San Genesio 11 (P.le delle Province) 00162 Roma
Segreteria tel. 064460120 (lun-ven 17.00/20.30)
www.kivani.com

PS: Chi c'è, c'è, noi si fa festa:)

2010-07-16T05:57:00.003+02:00

La vita è semplice, siamo noi che la facciamo complicata, diceva quello. E non ciaveva poi così torto. Ma mi piacerebbe sapere quanti, trovandosi davanti alla possibilità di applicare senza difficoltà questo simpatico schemino (per il quale ringrazio i brillantissimi Arif & Ali) lo farebbero senza indugio. Sto insinuando che il masochismo è in realtà una tara genetica ancor più che generazionale? Ho il sospetto di sì...

SVOLGIMENTO 1
...anche se in alcuni casi, una certa percentuale di sadici assolutamente focalizzata sui propri interessi - mi piacciono le teorie del complotto, sono pigro, si sa! - pieghi questo schema con un peso tale da rendere moltissimo difficilissimo per il resto di noi seguirne il percorso direttamente, senza infingimenti, traccheggiamenti e soste forzate. Facendolo assomigliare, diciamo così, a un gioco dell'oca. Voglio dire, un conto è se uno si incaponisce a lamentarsi delle proprie cattive abitudini continuando a praticarle, tutta un'altra cosa se si lamenta del buco dell'ozono e del surriscaldamento del pianeta. Vabbè ho mischiato un po' le carte, il personale e il politico, e poi, in fondo, qualcosa si può sempre fare, anche a livello personale contro i problemi globali, anzi si deve. Solo che senza la giusta leva - un folto e solidale seguito - l'impegno rimane velleitario.
Non vorrei banalizzare troppo, il problema della coazione a ripetere- come dicono quelli bravi, oppure quelli che hanno passato anni in analisi - esiste ed è pernicioso assai. Specialmente quando è esercitato su schemi collettivi.
Anche oggi una sana ventata di ottimismo cosmico per cominciare in bellezza la giornata. tiè!

SVOLGIMENTO 2
...e il proliferare dei centri dietetici me lo conferma.

Se mi ricordassi.

2010-07-15T06:30:00.006+02:00

Se mi ricordassi delle cose che mi passano in mente - poche, in verità, quelle buone - quando penso fuori dagli schemi del mio lavoro e ho un po' di tempo per lasciare che il cervello elabori quello che attira di più la mia attenzione, questo blog non si chiamerebbe nientedadire.
Magari si chiamerebbe pocodadire o qualcosadadire. Che, contrariamente all'aspetto dimesso, son due titoli impegnativi. Potrebbero esser presi per litoti - sì lo so, non si buttan lì ste parole arcane, che poi er cane si stranisce - e quindi creare delle aspettative in chi ci si imbattesse. E ansia da prestazione nel latore della presente. Mentre, oh, con nientedadire, io, con rispetto parlando, mi paro il culo. Non solo posso lasciar passare dei giorni senza postare niente e non sentirmi in colpa. Ma ho anche la libertà di obiettare, semmainelllaremotaimprobabileipotesi qualcuno me lo facesse notare, "Oh, ma io te l'avevo detto."
Mo', la cosa da capire è se io son di più un causidico che si attacca alle parole per costruire degli alibi per se stesso, oppure un pigro paraculo che evita di impegnarsi per paura di non essere all'altezza.
O, mejo me sento, l'incontrario.
Uno che preferisce asserire di non essere all'altezza per evitare di impegnarsi.

L'ansia da prestazione porta all'impotenza. La pigrizia all'autocastrazione.
Come la metti la metti è una questione del cazzo.

Niente, è che volevo cominciare 'sta giornata all'insegna dell'ottimismo.

"E buio fu."

2010-07-05T09:05:00.006+02:00

In alcune incongrue e casuali conversazioni a carattere spirituale che mi trovo - mio malgrado? - ad intrattenere nei posti in cui lavoro, mi accade di venire fulminato dalla semplicità di alcune realtà che sembrano essere state nascoste chissà dove mentre erano sempre davanti ai miei occhi. E il titolo di questo post ne è un esempio. Siamo stati educati ed abituati a sentire una versione opposta di questa affermazione, un resoconto della creazione in cui "il signore con la barba" creò la luce.
Mentre, se dovessi accettare l'idea che buio e luce siano due entità/qualità contrapposte - e non complementari, anzi, simbiontiche, naturalmente alternantesi - mi verrebbe più naturale pensare che Dio (Zeus, Dios, dies, luce, giorno) essenza luminosa per antonomasia, abbia creato il buio, per rendere possibile distinguere la differenza. E' impossibile riconoscere la luce, senza il buio. Per questo, l'oscurità, la tenebra, l'ombra, hanno una valenza molto più funzionale che avversativa. Almeno credo.
Mi sono addentrato anche troppo in questo territorio complesso. Hafez, per citare uno dei miei preferiti, e, per esempio, Franco Battiato, ne hanno dato un'interpretazione più luminosa.
Io, in fondo, volevo solo fare un thumbz up al samurai che mi ha illuminato con questo brillante calembour.

Ringraziamenti

2010-06-23T14:43:00.003+02:00

"Cher Georges Brassens,
Nous les Putains vous disons merci pour vos si belles chansons qui nous aident à vivre. Malheureusement nous n'avons eu votre adresse que très tard. Voici une invitation. Nous vous embrassons toutes.
Vos Copines du Collectif de tout coeur avec vous toujours."

Sì, sono entrato in un vortice monomaniacale (sono stato anche gentilmente incoraggiato e foraggiato da Tonton Albert, che non ringrazierò mai abbastanza) e non posso fare a meno di condividere questa passione sana per quest'anima bella, di cui giorno dopo giorno scopro nuove affascinanti nouances. Paradossalmente dovrei ringraziare anche perché, essendo Egli ormai interrato vicino alla spiaggia di Sète, non ho la possibilità di inscenare atti di fanatismo che, per uno come me che non è più teenager da decenni, risulterebbero oltremodo patetici.
Lo spunto del post di oggi è stata la lettera che il 16 giugno del 1976 il collettivo delle prostitute di Parigi ha indirizzato a Georges Brassens e che apre questa pagina.
E'di facile comprensione anche per me che non ho studiato il Francese, quindi vi risparmio la mia traduzione per non rovinarla nella sua affettuosa e spontanea franchezza - ecco, questo sostantivo mi sembra il davvero azzeccato.

Per la traduzione della canzone vi rimando al pregevole adattamento di Beppe Chierici, apprezzato in maniera inequivocabile anche da Brassens stesso.

punti di vista

2010-06-18T09:40:00.004+02:00

Oggi mi sono imbattuto, rimbalzando fra vari blog sufi, in questo simpatico vademecum fumettato, preso in gentile prestito - da Arif e Ali, che tengono un blog davvero interessante. Ritornando al contenuto del vademecum, quello che trovo illuminante nella sua semplicità è l'assunto iniziale: i problemi che incontriamo sono un eccellente stimolo per cambiare i nostri punti di vista, che - diciamolo - spesso rappresentano delle manette alla nostra iniziativa. Le convinzioni, le credenze (non quelle di design, eh!), i beliefs come dicono quelli bravi, cessano di essere una base su cui costruire la nostra crescita quando non siamo pronti o disposti a metterli in discussione o, almeno, a sospenderli per un attimo per prendere in considerazione un punto di vista che fino a quel momento c'era rimasto nascosto. L'esempio riportato dal fumetto è riferito ad una pratica cardine del cammino sufi - lo zikhr, o dhikr - ovvero il rammentare gli attributi di Dio per infonderli nella propria vita. Non come una formuletta magica da ripetere a pappagallo, ma con l'impegno personale a farli manifestare nella realtà attraverso le proprie azioni. Gli esempi evidenziati dal fumetto sono chiari e sono soltanto alcuni; considerando che la tradizione sufi riporta ben 99 nomi conoscibili di Allah, quindi 99 qualità ispiratrici, è possibile sperimentare questa pratica in un ampio numero di situazioni. Ora, questo argomento meriterebbe un relatore più preparato, quindi passo volentieri la mano prima di banalizzare il tutto con la mia ignoranza. Non prima, però, di aver riportato il piccolo racconto sufi che i due meritevoli ragazzi - Ali e Arif, appunto - includevano a conclusione del loro post.

Mentre il credente era intento nelle sue preghiere gli passarono accanto tre persone: uno storpio, un mendicante ed un uomo che era stato percosso. Vedendoli, il fedele gridò: "Gran Dio, com'è possibile che un amorevole creatore veda cose del genere e non faccia niente per loro?" E Dio rispose: "Ho fatto qualcosa. Ho creato te."

Mutatis mutandis (l'igiene innanzitutto:), il vecchio slogan della Rex condensa ancor di più il messaggio finale: Fatti, non parole.

quasistream

2010-06-10T20:53:00.006+02:00

profumo dei tigli, marciapiedi appiccicosi, afa africana. inattesa, eppure tanto attesa. ancora più papaveri in mezzo al granone ormai giallo, cardi già alti due metri e secchi. il mare visto solo da lontano. canzoni vecchie e amiche, desiderio di campari e pompelmo, incenso padmini e sinsemilla. gallerie verdi, di macchia e pini. e moto, tante belle moto, custom sinuose, naked muscolose, enduro alte e snelle. di tanto in tanto, olezzo di carogna. sudore. sete. finestre inutilmente aperte. stelle e sigarette, e stelle, fresco, finalmente. sonno. no, era una finta. afa, non più africana, eppure afa. è già ora. sonno, sì ora sì, ma inutile. anzi, peggio. troppo tardi.
ma per fortuna si ricomincia col profumo dei tigli.

Questa canzone la dedico a...

2010-06-08T17:21:00.003+02:00

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Questa canzone la dedico a te
Che mi hai accolto senza un perché
E mi hai scaldato al tuo focolare
Quando mi hai visto tremare
Tu che mi hai accolto in casa anche se
Tutta la gente piena di sé,
quella che ha sempre e solo ragione
mi ha chiuso in faccia il portone
Era soltanto fuoco, lo so
Ma quanto mi ha scaldato il cuor
Qua dentro l’anima splende ancor
E io non lo dimenticherò

Tu cara amica, quando morrai
E col becchino te ne andrai
Possa condurti dove vuoi tu
Là dove il cielo è più blu

Questa canzone la dedico a te
Che mi hai sfamato senza un perché
E mi hai donato un tozzo di pane
Quando morivo di fame
Tu che mi hai nutrito anche se
Tutta la gente piena di sé
Quando mi aveva già condannato
Godeva a vedermi affamato
Era soltanto pane, lo so
Eppure mi ha scaldato il cuor
È stato un pranzo da signor
E io non lo dimenticherò

Tu cara ospite, quando morrai
E col becchino te ne andrai
Possa condurti dove vuoi tu
Là dove il cielo è più blu

Questa canzone la dedico a te
A te, straniera, che senza un perché
Un bel sorriso triste mi hai dato
Il giorno che mi hanno arrestato
Tu che non hai applaudito, anche se
Tutta la gente piena di sé
Dopo aver chiamato la polizia
Godeva a vedermi portar via
Era soltanto solidarietà
Eppure l’ho sentita assai
Ed il mio cuore, tu lo sai
Mai più la dimenticherà

Cara straniera quando morrai
E col becchino te ne andrai
Possa condurti dove vuoi tu
Là dove il cielo è più blu

Questa canzone è secondo me una delle più belle canzoni sulla gratitudine, quindi, nonostante i miei propositi di non ammorbarvi più con le mie traduzioni, non poteva né doveva mancare in questo blog.
Né nella mia vita.
E visto che ci sono la dedico anch'io, con tutta la mia gratitudine, ad un caro amico, Alberto.

Prati e preti.

2010-06-07T16:40:00.010+02:00

Ma tu guarda se uno si deve trovare a ringraziare dei personaggi che, per una vita, ha culturalmente aborrito. Nella fattispecie mi riferisco al clero e ai latifondisti, due categorie che in parte si sovrappongono. Ma ora che le amministrazioni comunali di qualsiasi colore sembrano non trovare altra risorsa economica che la concessione massiccia di territorio demaniale nelle mani di un’edilizia a carattere invasivo, anzi, neoplastico, l’unica speranza di arginare l’ondata di cemento e risparmiare preziose aree verdi, ancorché inibite all’accesso pubblico, sembra risiedere nelle mani delle istituzioni religiose e di rampolli del generone che ancora non siano costretti alla liquidazione dei loro ettari. Dico per dire, eh, ché il latifondo in Italia non esiste più dal 1950 (sic.). E’ comunque pressante la necessità di conservare del terreno, anche incolto, come invocava già 45 anni fa un fortunato ragazzo della via Gluck. In una lucida argomentazione che Luca Mercalli ha inviato alla candidata, poi sconfitta, presidente della Regione Piemonte, Mercedes Bresso, è delineato un programma chiaro e coraggioso che trovo di una disarmante e disperante semplicità. Lo riassumerei in una parola: decrescita. Perché in un mondo che è fisiologicamente limitato, il cosiddetto sviluppo – pseudonimo di “crescita dei consumi” – non può essere illimitato. Ergo, bisogna ingranare la retromarcia e riconvertire quante più brutture inutili è possibile. Quanto prima, perché, per citare il titolo di un libro dello stesso Mercalli, “Le mucche non mangiano cemento.”
Certo che se anche gli animali la smettessero di remare contro e ci lasciassero lavorare…

L'Hagakure e il teorema di Archimede

2010-05-26T13:39:00.004+02:00

“Si può imparare qualcosa da un temporale. Quando un acquazzone ci sorprende, cerchiamo di non bagnarci affrettando il passo, ma, anche tentando di ripararci sotto i cornicioni, ci inzuppiamo ugualmente. Se invece, sin dal principio, accettiamo di bagnarci eviteremo ogni incertezza e non per questo ci bagneremo di più. Tale consapevolezza si applica a tutte le cose.” (I, 79)

Pubblicata per la prima volta nel 1906, ma composta due secoli prima, Hagakure è una delle opere più famose della letteratura giapponese, che racchiude l’antica saggezza dei samurai sotto forma di brevi aforismi. Quello riportato qui sopra è, a mio avviso, una perla di inestimabile valore esistenziale, la cui applicabilità è davvero, come sottolinea l’autore, universale.
E’ un lampo che illumina il cammino al buio, è un invito all’accettazione attiva contrapposta all’indugio dell’autocommiserazione.
E’ una professione di impegno, un incoraggiamento a prendere la propria vita nelle proprie mani, senza aver paura di sporcarsele. O, come in questo aforisma, di bagnarsele.
Ma per quanto questo gioiello dell’umana consapevolezza, - che, vale la pena ricordarlo, venne formulato per trasmettere dei precetti marziali – abbia tuttora la capacità di accendere, con poche parole, una lampadina nella mente di chi lo raccolga, è nulla se comparato alla profonda e sintetica saggezza di quel precetto, tramandatomi oralmente nei giorni della mia fanciullezza, che passa ancora di padre in figlio sotto il nome di Teorema di Archimede: "Quando pisci, attento al piede."

Come sempre, less is more.

Non c'è due senza tre.

2010-05-25T17:12:00.003+02:00

Captatio benevolentiae: ce lo so, l'ha già fatta meglio Nanni Svampa - meritorio - negli anni '60. Ma, come ho sintetizzato nel titolo, ho un'insana dipendenza per i luoghi comuni. Ergo, mi espongo qui, per la terza ed ultima (forse) volta, con la mia versione.
Che ci posso fare se mi piace tanto quest'artista e mi son risolto ad ascoltarlo solo ora? Forse mi voglio ricordare, in generale, che non è mai troppo tardi?

"Un dì Ella, la pastorella
Un gattino nell’erba trovò
E siccome era senza mamma
L’adottò
Ella schiuse la camicetta
E sul seno adagiò il gattin
Perché era l’unica cosa che aveva
Come cuscin
Il gattino la prese per mamma
E deciso si mise a ciucciar
Ella, colta da tenerezza
Lo lasciò far
Ma per caso la vide un passante
Che della scena s’innamorò
E della sua visione esaltante
A tutti parlò

Quando Ella slacciò il reggipetto
Per lasciare poppare il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì,
E lei che aveva un cuore perfetto
Pensò che gli piacesse il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì,

Il maestro coi suoi scolari
Il sindaco, l’oste, il finanzier
Trascurarono i loro affari
Per veder
Il postino, così affascinato
Da quel giorno non distribuì
Tutte le lettere del vicinato
Per star lì
Dio perdoni i ragazzi del coro
Che a vederla corserò là
E lasciarono la messa e il lavoro
A metà
E i gendarmi che il cuore d’oro
Certo non hanno come virtù
S’adunaron commossi anche loro
Tutti lassù

Quando Ella slacciò il reggipetto
Per lasciare poppare il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì,
E lei che aveva un cuore perfetto
Pensò che gli piacesse il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì,

Ma le altre donne del distretto
Senza mariti e senza morosi
Nutrivan sentimenti in petto
Assai rancorosi
Fino a che un giorno, avvelenate
Con dei bastoni corserò lì
E massacraron, disgraziate
Il bel gattin
Distrutta, Ella la pastorella
Prendendo marito si consolò
E da quel giorno la sua tetta bella
Solo a lui mostrò
Col tempo, di questi avvenimenti
Il ricordo in tutti sparì
Solo i più vecchi raccontan contenti
Sta storia qui,

Quando Ella slacciò il reggipetto
Per lasciare poppare il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì,
E lei che aveva un cuore perfetto
Pensò che gli piacesse il gattin
Tutti i maschi del nostro distretto
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì, lì,
Eran lì, lì, lì, lì, lì, lì"

La cattiva reputazione.

2010-05-24T19:06:00.004+02:00

Al mio paesello sono il campione
Della cattiva reputazione
Ch’io vada in giro o stia senza far niente
Tutti mi trattano da delinquente
A nessuno mai mancai di rispetto
Io son sempre stato un gran bravo ometto
Ma i benpensanti non mandano giù
Chi i lor precetti non regge più
No i benpensanti non mandano giù
Chi oramai non se li fila più
Tutti parlano male di me
A parte i muti, chiaro il perché

Quando il 2 giugno c’è la parata
Io resto a letto a far ‘na ronfata
A me la musica che batte il passo
Mi è sempre stata abbastanza sul casso
Certo non vorrei rompere i coglioni
però non sopporto i vecchi tromboni
Ma i benpensanti non mandano giù
Chi i lor precetti non regge più
No i benpensanti non mandano giù
Chi oramai non se li fila più
Tutti indignati additano me
A parte i monchi, chiaro il perché

Quando un ladruncolo vedo inseguito
Da un poliziotto incattivito
Prima che all’arma mano lui metta
Al poliziotto fo’ la scianghetta
Io non credo proprio di esser cattivo
Se un rubagalline resterà vivo
Ma i benpensanti non mandano giù
Chi i lor precetti non regge più
No i benpensanti non mandano giù
Chi oramai non se li fila più
Tutti son pronti a prendere me
A parte i cionchi, chiaro il perché

Non lo sa certo solo il profeta
che non mi aspetta una fine lieta
come farebbero a un oca o a un pollo
quelli mi voglion tirare il collo
Eppure io sempre ho rispettato
Tutti quanti, senza essere inquadrato
Ma i benpensanti non mandano giù
Chi i lor precetti non regge più
No i benpensanti non mandano giù
Chi ormai non se li fila più
Verranno tutti a vedermi appeso
A parte ciechi, è sottinteso.

NB. Della serie "Spero che Lui mi perdoni 2 - Non ho saputo resistere". Ho cercato di farla zoppicare meno possibile in italiano. Tanto ce ne sono molte altre meglio, anche cantate ed incise, ma volevo rovinare un'altro po' la mia di reputazione. Monsieur Georges...

Che Lui mi perdoni.

2010-05-21T14:57:00.005+02:00

Quando che so’ appena nati
Ancora ‘nfasciati
Sti bei bambinoni
Dicheno già ai loro padri
Che non capischeno
Che so cojoni

Quando se so’ invecchiati
Belli imbiancati
E brontoloni
Tutti i tardoni insistono
Sul fatto che i giovani
So’ dei cojoni

Io che fra questi sto’npo’ in mmezzo
Je manno a di’, mo’ co ‘sto peezzo

L’età non c’entra popo ‘n cazzo
Si sei ‘n cojone sei ‘n cojone
Pischello o vecchio da strapazzo
Si sei n’ cojone sei ‘n cojone

Lassate perde’ sta manfrina
Cojoni freschi o imbalsamati

Cojoncini miei belli e stronzi
Vecchi cojoni ammosciati (x2)

Voi cojoni neonati
Cojoni sbarbati
Minicojoni
State sempre lì a di’ che i vostri padri so’ cojoni

Voi cojoni attempati
Cojoni allessati
Matusa cojoni
Confessatelo pure, trattate i regazzi come cojoni

Non so’ neonato né matusa
Ma ve lo dico e chiedo scuuusa

L’età non c’entra popo ‘n cazzo
Si sei ‘n cojone sei ‘n cojone
Pischello o vecchio da strapazzo
Si sei 'n cojone sei ‘n cojone

Lassate perde’ sta manfrina
Cojoni freschi o imbalsamati

Cojoncini miei belli e stronzi
Vecchi cojoni ammosciati (x2)

PS. E' indegna questa mia traduzione, ma è molto sentita. Sto ascoltando questa (ed altre sue canzoni) da giorni, quasi ininterrottamente e senza stancarmi. INTENDEVO veramente dedicarGli la mia versione. Merci George!
PS2: Lui, ça va sens dire, è Georges Brassens. Meglio non dare niente per scontato.

Intendo?

2010-05-20T11:34:00.010+02:00

Andiamo per le spicce: è meglio un vaffanculo sincero che un grazie di circostanza.

Per essere più chiaro, se mi trovo a dire qualcosa che non contiene la mia intenzione autentica, la cosa che dico non ha senso. Apparentemente, nella forma, nella sintassi, può essere corretta e compresa, e, magari o purtroppo, può avere delle conseguenze. Ma se inquadriamo la questione dal punto di vista esistenziale, dire una cosa senza intenderla veramente, sinceramente, io trovo sia un'azione vuota di significato. E il primo ad esserne, diciamo, sminuito sono io che l'ho lasciata accadere. Eppure di queste azioni sono costellate le mie giornate. E, presuntuosamente, credo di essere in buona compagnia. Quanti sorrisi, buongiorni, comestai, salutiallasignora, tantebellecose, ci capita di dispensare senza, non dico averne voglia, ma senza tutta l'intenzione che il nostro augurio si avveri. Quanti sì, certo, volentieri, ci sentiamo dire - nel senso che sentiamo noi stessi mentre li diciamo - provando invece dentro un distacco emotivo, quando non addirittura un disgusto discretamente celato. In alcuni casi si dice che si faccia per sopravvivere - ne va del posto di lavoro, del sostentamento della famiglia, dell'eredità, della possibilità di mantenere un certo tenore di vita...In altri casi, invece, quelli forse più frequenti, pare si faccia per quieto vivere, per i rapporti di buon vicinato, per indotta o congenita ipocrisia sociofunzionale.

Banale della favola: all'interno della sedicente società civile, l'intenzione autentica deve essere costantemente vagliata ed eventualmente "potata" da giudici interiori. Non è sempre così, né per tutti: una lista di martiri lunga millenni attesta l'esistenza di incoercibili sostenitori dell'autenticità delle proprie intenzioni.
Intendiamoci, parlo sempre di buone intenzioni, ché quelle cattive hanno nutritissime schiere di fan molto, molto dedicati.

Credo sia questo il motivo per cui mi è capitato più spesso di sentirmi dire vaffanculo che ti amo.

O tempora, o biondes

2010-05-11T09:34:00.004+02:00

Questo sciocco calembour mi girava in testa da qualche giorno. Allora, non avendo a portata di memoria alcunché di divertente a riguardo, ho spigolato qua e là – meglio, ho googlato qua è là - alla ricerca di qualche spunto per rimpolparlo. Avrei voluto trovare qualche simpatico aneddoto, qualche curiosità per confrontare le bionde d’antan con quelle d’oggidì. Ma ho avuto poco tempo e, soprattutto, un internet che funziona a manovella. O magari non ho fatto le ricerche giuste. Alla fine, stamattina ho trovato due cose che mi hanno incuriosito a sufficienza. Uno è un sito che contiene 287 fra battute, freddure, volgarità, citazioni, dedicate al comunissimo “typical blonde moment”, un’equazione nuda e cruda, declinata con alcune (poche) varianti divertenti e molte ripetizioni. Ho l’impressione che il compilatore di questa pagina abbia attinto a piene mani da siti americani, soprattutto per le battute più volgari. L’assione, ovviamente, è chiaro: le bionde sono stupide. Ora, ho trovato molto più interessante la teoria sostenuta dalla professoressa Thierry Meyer, docente di psicologia sociale presso l’università di Nanterre, secondo la quale le bionde renderebbero invece più stupidi gli uomini:

"l'attività cerebrale diminuisce, il quoziente intellettivo scende, le capacità cognitive vengono in buona parte ibernate"

.
Ecco, qui io posso testimoniare perché, in una mia vità passata, sono stato ostaggio di una stronxa per più anni di quanto voglia ricordare, e la signora era (è) per l’appunto bionda naturale. E tanto per confermare un altro luogo comune, anch’io poi ho sposato una mora. Vorrei sgombrare il campo da qualsiasi sospetto di razzismo: non ho niente contro le bionde, anzi, due delle donne che amo di più al mondo – mia sorella e la mia maestra – lo sono. Volevo solo intrattenermi con queste quisquilie per alleggerire questo blog un po’ abbandonato . Un ultimo dettaglio sul tempo, tanto per riallacciarmi alla pseudo citazione ciceroniana del titolo: pare che fra 200 anni le bionde non ci saranno più, perché, essendo portatrici di un gene recessivo, sono destinate ad una prossima estinzione. Chi vuole approfittarne, o farsene approfittare, non ci pensi due volte.
Certe cose è sempre meglio verificarle di persona.

Il privilegio di esser trattati male.

2010-05-07T16:41:00.005+02:00

E ce n'avrei di cose da dire, dopo una giornata passata, ieri, nel reparto di chirurgia pediatrica di uno degli ospedali più grandi d'Europa (dicono). Potrei parlare dell'(apparente?) cinismo dei paramedici, abbrutiti da turni disumani. Della contraddizione fra la recente ristrutturazione degli impianti e la cronica disorganizzazione delle procedure - bambini convocati a digiuno alle 7,30 della mattina e lasciati così fino all'intervento, effettuato alle 17,30. Della leggerezza con cui i medici dispensano risposte ed informazioni potenzialmente inquietanti a mamme comprensibilmente già in panico. Potrei parlare di tutto questo e lamentarmi, con molte ragioni. Ma mi è tornato in mente qualche posto che ho visto e qualche altro di cui ho letto e, tornando a casa con mio figlio, dolorante ma in buone condizioni, mi astengo. Non è che mi senta in colpa ad avere avuto la fortuna di nascere sull'emisfero meno sottosviluppato, è che penso che se mettessi quella stessa energia per dire o fare qualcosa a favore di chi sta peggio, bè, sarebbe più utile, forse. Quindi risparmio il fiato telematico per una migliore occasione e una migliore causa.

Esaurimento verboso.

2010-04-30T14:16:00.004+02:00

Osservo, quando posso, le volubili volute dell’umore che, serpeggiando come una biscia in acque limacciose, trova spunto e modo di innalzarsi in picchi caffeinici, di tanto in tanto, per ricacciare la testa sotto la superficie quando la carica si esaurisce.
Bellezza mesta, mi dice un cuore amico che questi spazi conosce e riconosce.
Nell’alternanza trovare un equilibrio è un obiettivo sano, che è sano perseguire, in luogo di abbandonarsi, crogiolandosi, nella morbida e morbosa coperta dell’autocommiserazione.
Stanco delle metafore, ho bisogno di impegnarmi per trovare un percorso espressivo differente. Stimoli sufficienti sono sempre presenti e disponibili.
E’ una pratica d’indulgenza il filosofeggiare sugli stati d’animo oppure è una subdola llusione di controllo il giudicarli infantili senza, però, lasciarli andare?

E, soprattutto, come sarebbe questa serie di considerazioni se la spogliassi di tutti gli aggettivi?

Verbosa.

Ooops, I did it again.

Miele e spine.

2010-04-28T10:17:00.004+02:00

Il derviscio contiene nel suo cuore tutto il dolore che l’esistenza gli riversa ogni giorno. Come fa? Non può fare altrimenti. Il derviscio è tutto nel cuore. Ma il derviscio sa e sente che egli stesso è contenuto in un cuore più grande, pieno di miele e spine, lame taglienti e petali di rosa, fuoco e ventagli di pavone. Il derviscio è ubriaco della bellezza e accoglie tutto con un sorriso che talvolta non si vede. Non si vede perché il corpo talvolta non riesce a trasformare il dolore come fa il cuore del derviscio. Il cuore del derviscio se la ride sotto i baffi con amabile dolcezza, consapevole dell’immensità dell’amore. Ma il suo corpo cade a pezzi, sotto i colpi dell’eterno alternarsi di luce ed ombra, impossibile da rifiutare, soprattutto per il derviscio, che riconosce e ringrazia l’occasione di imparare una lezione difficile e ripetuta per molte vite. E, dopo, il derviscio ringrazia ancora. Perché ricorda una briciola in più della storia che l’ha portato a quel punto esatto, ricorda una briciola in più della beatitudine da cui si è lasciato allontanare, nel buio dell’assenza del cuore, nel regno della mente calcolatrice. Ricorda che, per quanto se ne senta lontano, in quella natura beata sempre egli alberga. Ricordare e ringraziare sono gli ingredienti della medicina assoluta del derviscio: la riconoscenza. Ricordando riconosce e riconoscendo ringrazia. Questa ruota non si ferma mai.

Salaam aleikum brother Guru.

2010-04-22T22:00:00.005+02:00

L'ho letto sul giornale stamattina e sono rimasto pietrificato. Aveva un anno meno di me. Ma non è questo che mi ha colpito. Ho solo pensato alle ore ed ore passate ascoltando la sua musica, sentendo il suo spirito saltellare su delle metriche così eleganti, con un vocabolario così ricercato per il rap, e ho avuto una stretta al cuore. Ha segnato la mia stagione di cambiamento più importante, tanto per citare un titolo di una canzone scritta insieme a Ronnie Jordan nei primi anni 90. Poi stasera ho cercato qualche approfondimento e ho trovato il comunicato ufficiale della sua famiglia, diramato dal suo amico Mc Solaar - un altro fratello dal cuore sensibile e dalle rime svolazzanti. Ora sono ancora più triste. Ma ancora più grato per quello che ho ricevuto e ho avuto il piacere di condividere con molti amici. Ho davanti agli occhi l'unico suo concerto cui ho assistito, il tour di Jazzmatazz, parecchi anni fa' al Foro Italico, e come con grande semplicità fosse sceso fino alle transenne sotto al palco per darci la mano, questo piccolo grande uomo. Non ho la lucidità per tessere un panegirico più ricco e completo dei suoi meriti artistici. Voglio ricordarlo con una delle sue canzoni che amo di più. La pace sia con te, Guru. Ya Shakur wa Salaam aleikum.

Il terremoto in Tibet che non vediamo in TV

2010-04-21T11:24:00.002+02:00

Om Mani Padme Hum

Mercoledi 21 ore 19.30 meditazione per il Tibet
e aggiornamento sul dopo terremoto e video
e raccolta fondi presso
il centro Osho Kivani via San Genesio 11
tel 06 4460120
www.kivani.com

Cari amici, questa lettera e' per chiedere il vostro aiuto

Avrete saputo del terremoto in Tibet, nella provincia Tibetana del Kham, Qinghai. Ha colpito molto pesantemente la citta' di Yushu e l'area circostante. Yushu e' l'area di origine di Cai-Kun Rimpoche; il 90% di questo luogo e' stato distrutto, raso al suolo. Molte pe rsone sono morte, e sebbene "ufficialmente" si parla di 800 vittime e 10.000 feriri, sappiamo che i morti sono molto di piu', certamente saranno molte migliaia; Yushu "era" una citta' di circa 80.000 abitanti....
Quasi tutti hanno perso la loro casa; anche la casa di Rimpoche' e' crollata ieri.
Molto "fortunatamente" la famiglia di Rimpoche si e' salvata, (un fratello, Giawa, e' ferito) , poiche' si trovava da 3 settimane in un altro villaggio, Ranchen, a 150 Km. circa, per celebrare il rito del Bardo, per la morte della nonna della famiglia, che dura 49 giorni.
La situazione e' estremamente drammatica; mancano l'elettricita' e l'acqua, tutti devono dormire all'aperto, non ci sono tende a sufficenza e durante la notte la temperatura scende sotto lo zero (Yushu e' a piu' di 4.000 metri di altezza).
Rimpoche andra' oggi a Yushu (attualmente si trova a Guanzhou, sud della Cina), con molti dei suoi discepoli ed amici cinesi, per aiutare in tutti i modi possibili.
Noi anche stiamo cercando di aiutare in qualunque modo.
Vi sto chiedendo un'aiuto, dovremmo fare uno sforzo straordinario in questa situazione.
Qualcuno di voi e' stato nella citta' e nell'area di Yushu, con grandissima tristezza vi devo dire che non esistono piu'.
Rimpoche' ha deciso di donare e mettere a disposizione tutte le risorse e risparmi che erano destinati alla costruzione del monastero, per aiutare le persone, per comprare tende, cibo, medicine, ecc.

PER FAVORE MANDA UN AIUTO.

Non possiamo mandare le donazioni direttamente sul conto bancario di Rimpoche', poiche' essendo un Lama Tibetano, e' costantemente controllato dalle autorita' cinesi; ricevere "donazioni" dall'estero puo' essere un grosso problema per lui....

Le donazioni possono essere inviate a:

ARONICA GABRIELE.
BANCA INTESA.
IBAN: IT81 A030 6905 0680 0000 0090 182.
BIC CODE: BCITIT 22487.

Pochi ma buoni.

2010-04-20T19:00:00.004+02:00

Di tanto in tanto, al lato della strada, qualcuno se ne affaccia, da un paio di settimane a questa parte. Ogni volta che avvisto il primo, macchiare di rosso puro il verde morbido dei campi incolti, qualcosa si distende in me. Un sorriso leggero. E aguzzo la vista per scorgerne altri. Aspettando che a sciami accendano i bordi delle strade, i dossi e le vallette, in quel facsimile di campagna che attraverso ogni giorno per andare al lavoro. Sono lì per me eppure non mi appartengono. Né appartengono al padrone del campo su cui spuntano. I miei fiori preferiti, che mai coglierei, ché mi regalano gioia, per quei mesi che sono lì, a farsi ammirare. C'è molto da cogliere in un fiore, senza alcun bisogno di strapparlo.

Paradoxa stultorum

2010-03-23T13:42:00.004+01:00

Mi sono accorto, Bruto, che tuo zio, assistendo perplesso dal suo triclinio, sul quale è solito intrattenersi nelle vigilie postcenali in compagnia della consorte, all’inopinata quantunque attesa rappresentazione della commedia che, anno passato, descrisse argutamente le imprevedibili melancolie in cui incorrono coloro che, loro malgrado, cadano vittime degli strali di Cupido, pur deplorandone l’isterica narrativa e insano ritmo, che debba sempre rifuggire colui che aspiri a correre una maratona e non semplicemente alcune centinaia di cubiti, ebbe eziandio l’opportunità di enucleare un paradosso di entità macroscopica, che sembra esser passato, almeno al suo vaglio, inosservato per decenni. Quale sia codesto paradosso andrò ad esportelo senza alcun indugio e, per rispetto dell’intelligenza tua che stimo vigile e vivace, senza ulteriore commento. O quasi.
E’ luogo comune più che abusato, soprattutto da quelle puelle che si accingano a compiere tal grande passo, definire la ricorrenza che le vedrà coniugare i loro destini con un esemplare del sesso opposto, complice il sentimento chiamato amore,con un giudizio superlativo ed assoluto: il più bello.
Non solum, sed etiam, il più bello della loro vita.
Tu mi ricordi giustamente, Bruto, che ciò che chiamiamo sentimento con il buon senso spartisce solo una esigua radice verbale. Aiutami, quindi, a dirimere la vexata quaestio che, seguendo il filo di detto paradosso, sorse spontaneamente nella mente mia:

Se davvero il dì del matrimonio è il giorno più bello della tua vita,
tutti i giorni che lo seguiranno
a quale congerie di escrementi sono destinati a condurti?

Fosse vero, Bruto, questo che è persino azzardato chiamare paradosso, per contenere tutti i suoi stoici sostenitori non basterebbero miliardi di portici dipinti.

Parole, parole.

2010-03-16T13:41:00.004+01:00

Troppe parole, ultimamente. Troppe parole troppo cariche. E pochi fatti degni di attenzione. Pochi fatti degni, punto. Nonostante l’auspichi con passione – ho un figlio di 5 anni – non mi aspetto un’inversione di tendenza sostanziale. Allora non voglio aggiungerne altre io, di parole. Offro invece un proposito. Personale, che condivido, sperando di sostanziarlo quotidianamente con i fatti: integrità. E avendo appena espresso l’impegno a privilegiare i fatti alle parole, non mi dilungo nelle spiegazioni. Essere semplicemente sempre coerenti nell’agire quello che si professa. After you’ve talked the talk, you gotta walk the walk. Sennò,mejo stasse zitti.

Le Pistole a Lucilio

2010-02-18T13:52:00.007+01:00

Mi chiedi, Lucilio, quale sia l’imprecazione più adatta ad ogni occasione. E’ una premura degna di un uomo meritevole, quella di considerare con moderazione quale e quanta enfasi porre nell’espressione coram populo delle proprie emozioni turbate. Mille e poi mille sarebbero i fattori che andrebbero considerati a priori, per valutare il giusto peso da scaricare nel moccolo: dalla composizione dell’auditorio presente ai suoi rapporti di parentela, amicizia, vicinanza od estraneità con l’estensore dell’esclamazione. E’ indubbio che la natura dell’evento scatenante condizioni, anzi, instradi la scelta dell’invettiva. Se in un giorno di festa, con la tua nuova toga indosso, ti recassi ai Fori per le salutazioni e ti capitasse l’inauspicabile evento di esser fatto bersaglio di deiezione da parte di una sconsiderata cornacchia proveniente dal Pantheon, “Merda!” sarebbe il commento più appropriato, giacché non potrebbe non essere valutato come un’obiettiva constatazione dell’accaduto. Se nella calca del Circo Massimo, all’appressarsi di una biga favorita alla curva dell’obelisco, sentissi appoggiarsi alle tue basse terga un nodoso randello che qualche villico brandisce senza ritegno, saresti autorizzato dalla buona creanza ad esclamare “Cazzo!”, sfoderando così la tua consapevolezza propriocettiva ed altresì un immediato riconoscimento delle manifestazioni naturali. Se, Giove non voglia mai, tornando anticipatamente da una passeggiata nell’agro romano, magari corroborato dal fruttuoso bottino di una bella cesta di lumache, trovassi profanato il talamo nuziale dall’orribile visione del fratello di tua madre mentre viene – horribile dictu – fellato senza ritegno dalla sua anziana genitrice, nessuno dei più rispettabili uomini di questo grande impero si sentirebbe mai di biasimarti se, stravolto dalla blasfemia dell’epifania, prorompessi in un sentito “Porco Zio! Porca Mia Nonna!”.
Est modus in rebus, Lucilio, ma quanno ce vo’ ce vo’!

Saranno Cats?

2010-02-17T06:19:00.007+01:00

Possiamo discutere sull'opportunità di fare tali rivelazioni. Certo è che negli anni di guerra mangiare gatti è stata per molti una necessità. E rivelarlo da parte sua - non mi sta simpatico pe' gnente, ma vorrei essere obiettivo - è stato forse ingenuo e inopportuno, ma assolutamente non ipocrita, come molti che alzano scudi ora. Indossando scarpe di vacca, portafogli di vitellino, borse di coccodrillo, cinte di pitone. Se non addirittura pellicce non ecologiche, un orpello alquanto non necessario a queste latitudini. Trovo la distinzione sugli animali "da affezione" un vero cavillo antidemocratico. Tutti gli animali sono esseri viventi, non ci dovrebbero essere animali di serie A, le cui "carnine" non debbono essere nemmeno nominate, e animali di serie B di cui si può decantare impunemente la tenerezza. O divorati in kermesse dimostrative teletrasmesse a scopo politico - do you remember aviaria?. Io, che non sono vegetariano, mi sento in colpa ogni volta che passo davanti ad un gregge di pecore in cui saltella qualche agnellino. Eppure continuo a magnamme l'abbacchio con grande piacere. So che non migliorerà il mio karma, anzi. Ma dovrò anche aspettarmi una reprimenda da parte dei verdi? Io credo che se 35, 40 anni fà, Totò - ipotizzo, faccio un nome a caso - avesse confessato a "Studio Uno" di aver, per integrare di proteine la dieta povera del warfare, mangiato qualche volta un felino "da affezione" - come li definisce la legge 281 del 1991 - non ci sarebbero stati molti mormorii in sala. E, probabilmente, per la maggioranza sarebbero stati di complicità.
Quello che in conclusione mi resta fra i denti è un osso duro, impossibile da digerire: la carenza di memoria storica nella nostra dieta quotidiana indebolisce le nostre vitali funzioni di discernimento. E ci consegna alle fauci del revisionismo. Cerchiamo almeno di andargli di traverso: non beviamoci tutto senza controllare se è genuino.

Accompagnare il colpo.

2010-02-15T13:30:00.004+01:00

Non sto parlando di sport, ma avere uno spirito sportivo torna utile. Mi riferisco ad una tecnica energetica taoista, descritta da un simpatico paraculo conosciuto da alcuni (anche parecchi) con il nome di Barefoot Doctor. Questo signore, responsabile di una flashosa vulgata della millenaria saggezza di Lao Tsu, raccomanda a tutti gli aspiranti Urban Warriors – più urbani che guerrieri, mi preme aggiungere – l’apprendimento di questa tecnica di incasso. Anche qui, non parlo di pugni, di recupero crediti o di elettrodomestici, ma della capacità di reagire con prontezza agli inattesi colpi che il Day by Day può somministrare, per saggiare i nostri riflessi e la nostra centratura. Accompagnando il colpo se ne può attutire la potenza e minimizzare i danni. Quanto meno fisicamente. L’ottimo sarebbe mantenere una serena imperturbabilità, un’elasticità che ti permetta di rimbalzare in piedi e, possibilmente, riutilizzare l’energia cinetica per rispondere al colpo. O scappare, se necessario a preservare l’esistenza in vita.
Certi colpi, però, anche quando non sono fisici, possono lasciare un segno persino se accompagnati. Oppure se accompagnati con poca convinzione e prontezza.
O magari, semplicemente perché il colpo è stato percepito ad un livello così sottile che, penetrando in profondità come una freccia nell’acqua, pur lasciando la superficie quasi indisturbata, è giunto a colpire il bersaglio nascosto. Certe volte, occorre dirlo, anche indipendentemente dalla volontà di chi è stato utilizzato come vettore del colpo, se non addirittura a sua completa insaputa.
In ogni caso, il mio personale consiglio è quello di non cercare di sorridere a tutti i costi. Ma di prenotare mentalmente una sessione catartica, per scaricare l’energia che, da dinamica diverrebbe statica, provocando surriscaldamenti del sistema, oltremodo dannosi a breve, medio e, ancor più, a lungo termine.
Va bene tutto, a patto sia innocuo: dalla partita di squash con un partner fidato alla salva di bestemmie da brivido – a debita distanza da orecchie sensibili.
Come integrazione, vestirsi di nero, portare occhiali scuri, indossare o portare con sé talismani di protezione può aiutare.
Ah, una Walther P38 tende a non essere considerata talismano.
Tanta salute a tutti.

P.S. Stephen Russell a.k.a Barefoot Doctor sarà (è)pure un paraculo, ma ha molti meriti ed io gli sono grato.

In nome della Repubblicità Italiana

2010-01-27T11:06:00.012+01:00

Si fa un gran parlare di creatività, nel mio ambiente di lavoro. Ma è evidente, ed anche riconosciuto da molti, che una delle più praticate tecniche creative sia la mimesi, quando non la copia para,para,para, di idee altrui che abbiano - possibilmente, ma non necessariamente - già avuto successo. E' la famosa teoria del cerino usato: questo si è acceso, perché buttarlo via? "We are lazy sumbitches" biascicherebbe con la voce impastata di "Scaatch", qualche guru di Madison Avenue. La realtà è, suppongo, che oltre ad essere pigri siamo anche in larga parte smemorati. Altrimenti non si spiegherebbe come ricette vecchie di decenni - a volte di secoli - continuino a far presa su vaste fasce di persone, alcune delle quali hanno già avuto il "piacere" di essere esposte al pacco e persino al suo smascheramento.
In questa pubblicità degli anni '30 - colta sul ferratissimo e arrabbiatissimo Copyranter - è evidente l'assoluta mancanza di scrupoli nello spacciare una marchiana bugia, in sprezzo alla salute pubblica e in oltraggio alla sua intelligenza, per perseguire un interesse privato.
Scusa, scusa, come dici? Ti suona familiare? E' la forza della deviazione epistemologica, come spiega semplicemente qui hackernetwork003:
una bugia ripetuta ad oltranza diventa una verità.
Quindi, detenere un numero spropositato di casse di risonanza per propalare questa bugia è un vantaggio scorretto, al paese mio, no?
Ah, già, dimenticavo; questo non è più il paese mio.

La plafoniera divina

2010-01-26T15:15:00.004+01:00

"Il cuore dell’uomo è come una plafoniera che copre la luce dell’anima. Quando la plafoniera è sporca, la luce, naturalmente, è fioca, offuscata. Quando il vetro viene ripulito, la luce aumenta. In effetti, la luce è la stessa. Il problema è la plafoniera sporca. Quando questa radianza risplende, ciò appare evidente non solo nell’atteggiamento e nell’espressione di una persona, ma anche nell’atmosfera immediatamente adiacente a questa persona, nell’aria che la circonda. La potenza dell’anima, per così dire, si proietta senza costrizioni verso l’esterno, e tutto ciò che è nell’immediate vicinanze sente questa energia."

Mi scuso per la libertà con cui ho tradotto questo piccolissimo estratto da "The Bowl of Saki" di Hazrat Inayat Khan. L'immagine era così chiara che mi è venuto naturale familiarizzarla. Soprattutto il titolo. Deformazione professionale.

Memorie di una lucertola.

2010-01-25T15:29:00.005+01:00

Ho in un angolo del cuore un mondo più piccolo, la memoria di casette a un piano su stradine strette e pulite, una periferia ordinata e tranquilla, poche macchine a coprire i muri, quando molti sono al lavoro e nessuno in giro. Una specie di paesino allargato, sia in città che in campagna, una campagna lontana dal traffico, un traffico per modo di dire. Un paesino da raggiungere con l’autostrada, un’autostrada formato giocattolo, con due corsie semivuote, con piccoli ponti di metallo verniciati di celeste, avvolti da campi pettinati e montagnole limpide. Un bisogno di decongestione, in un sogno di normalità. Un giro in centro nel deserto di luglio, una sosta al bar, con mia madre, per un’orzata o un latte di mandorla, il sapore dolce da trattenere a lungo. Il tepore di un pomeriggio, camminando controsole, con la voglia, quasi tentazione, di accoccolarsi sul marciapiede pulito, come una lucertola tranquilla.
Ecco, se entra in azione il cervello rettile, allora vuol dire che sono in regressione piena. Dicono che sia il cervello più egoista, quello degli stimoli belluini, aggressivi, di sopravvivenza primordiale. Un cervello preistorico, da anno zero. Anzi,da AnnoZero.
Vabbé,ritiro il paragone con la lucertola.

Non lo conoscevo mica.

2010-01-20T23:04:00.004+01:00

Non lo conoscevo mica, quando l'ho incontrato. E manco lui a me, pensavo. Eppure a sentirlo parlare, boh, qualcosa risuonava familiare. Ma anche, non sapevo che stavo andando ad incontrarlo e avrei dovuto. Anche se poi, ve', non era proprio vero che non lo conoscessi. Era che non lo conoscevo con quel nome. E meno male; che poi, magari, facendo due collegamenti, mi sarei fatto frenare - fregare - dai pregiudizi e non ci sarei più andato. Che poi, che razza di pregiudizi superficiali - anche se, ditemi se ci sono dei pregiudizi profondi - manco sustanziati da letture, approfondimenti, macché. Robetta d'accatto. Voglio dire, qualsiasi altro modo di conoscere una realtà, diverso dall'esperienza diretta, tende a basarsi, inevitabilmente, sulle opinioni di altri. Comunque materiale di seconda mano. Qualunque sia la qualità e l'orientamento del giudizio ricevuto tramite una terza persona, una cosa è certa: quando ne fai la tua base per etichettare un'esperienza che non hai fatto in prima persona, è più corretto parlare di pregiudizio. E lui, cazzo, lì è stato bravo a fregarmi da subito. Ma mica perché voleva fregarmi, ve', che è solo un modo di dire. Mi ha fregato porgendomi la pistola puntata contro se stesso e dicendomi "non credere a Tizio, non credere a Caio, non credere nemmeno a me. fai la tua esperienza, poi non avrai più bisogno di credere." Facile, no? Sì, se ciai un paio di noci di cocco che ti fumano sotto, è facile, perché sai il fatto tuo. Di più, perché hai fatto la tua esperienza, anzi tutte le esperienze possibili e immaginabili in 59 anni di vita, e le hai fatte in modo totale, scientifico e senza pregiudizi. Immagino che qualche sgrugnata l'abbia presa anche lui, anche se la mia ridotta conoscenza della sua agiografia non mi permette di citarne che una. Raccontò una volta che, curioso come una scimmia come era - tutti i bambini sono curiosi, ello suppongo lo fosse in modo plurimo - chiese al suo papà cosa si provasse a fumare. Il suo papà, che evidentemente proprio normale non doveva essere - nel senso buono, eh! - gli comprò un pacchetto di sigarette. A chi non è successo? Certo, magari abbiamo avuto genitori più o meno inclini o avversi al fumo, ma son cose che succedono. Ma a nove anni, cazzo, mio padre non me l'avrebbe mai comprato - per fortuna - un pacchetto di sigarette. E invece il suo. Il punto cui mi interessava tornare a bomba era appunto il suo approccio, totale, come ho detto. Preso il pacchetto, l'aprì e se lo fumo' tutto di seguito. No, non fu' allora che si illumino', stette male da cani, naturalmente. Tossendo, sputando e vomitando, suppongo. Decidendo abbastanza facilmente, dopo questo approccio assolutamente sperimentale, empirico e diretto, che fumare non gli interessava and that was that. Fine. Mo' tutto questo panegirico scombinato perché ieri ricorrevano ventanni dalla morte di un uomo che mi ha cambiato la vita, senza che io lo abbia mai incontrato. Di persona voglio dire. Perché era morto tre anni prima. E oggi fanno quattordici anni dalla morte dell'uomo che la vita me l'ha data. Di cui non parlo qui, perché il suo ricordo è una cosa intima. A entrambi esprimo quotidianamente la mia gratitudine, un sentimento che, in tempi diversi e modi diversi, mi hanno insegnato a valutare sommamente. Se ti interessa un consiglio di un demente, stammi a sentire, investi in gratitudine. E' un valore che non smette mai di crescere, neanche in tempi di crisi. Basta non dare niente per scontato, e il gioco è fatto.
Ah, approposito: grazie di avermi letto.